Тайна, которой не нужен свидетель
Она умеет смеяться у самого края,
Где вечер кладёт на дома янтарь,
Где ветер, как старый музыкант, играет
На струнах аллей, превращая их в даль.
Она возвращается в тихую спальню,
Где мир по привычке застыл до утра,
Но в сердце её — не вина и не тайна,
А свет, от которого больно вчера.
Не всякая нежность обязана громко
Врываться в судьбу, словно летний грозой.
Порою она — только тёплая кромка