В тишине, где эхо сердца бьётся в пустоту,
Я плачу не по тебе — по осколкам своей мечты.
Ты была не ты. Ты была светом, что я сам зажёг
Внутри себя, в той комнате, где стены из тумана и грёз.
Я лепил тебя из утренней росы на лепестках жасмина,
Из звёзд, что падали в ладони во время августовских гроз.
Твои глаза — два океана, где тонули все мои страхи,
Твой голос — колыбельная, что убаюкивала бурю в груди.
Я рисовал тебя акварелью на холсте невидимом,
Где каждый мазок — обещание, что никогда…
«Мы все — художники разбитых образов. И в этом — наша величайшая сила».
© Илья Колоянов 85
