Дом, которого не касались руки.
это было бы слишком просто.
Ты живёшь между ударами сердца,
в той невидимой паузе,
где кровь на мгновение становится светом
и забывает, куда ей течь.
Ты — не мысль.
Мысли приходят, как птицы к подоконнику:
поклюют тишину,
вздрогнут от собственного отражения
и улетят.
А ты остаёшься.
Как небо остаётся над домом,