Ноябрьский Четверг, его дыханье — лёд,
И стужи лютой белый, колкий пласт.
Вселенская метель дороги замела,
И в инее застыл уставший шар земной.
Куда б я ни пошёл, в края иные,
Где солнце жжёт песок до матовой белизны,
Иль в гордые громады столиц чужих,
Где свет не гаснет в окнах до зари —
Всё та же мысль, настырная, как тень,
Всё тот же зов, невысказанный, странный,
Что вьётся вороньём у оголённых ветвей
И шепчет в полусне: «Пора. Вернись. Твоя земля».
Меня тянет сюда. Сюда. В этот миг.
Ноябрьский Четверг.
© Конан Кимериец 192
