Три слова всего,
чтобы жить,
а не выживать:
«Прошу.
Прощаю.
Благодарю».

Когда в круге боли
нет сил устоять,
Я в этой молитве
себя нахожу.

«Прошу» —
если ноша совсем
… показать весь текст …

Нас защищает Ангел,
В час, когда мир замирает.
Светом чистым, хрустальным
«Всё не случайно», — баюкает.

Там, где рушатся скалы
И смыкаются тени,
Он застыл у обвала,
Преклоняя колени.

От летящей стрелы
И немой пустоты,
Он ладонью несмелой
Нам наводит мосты.
… показать весь текст …

Интуиция — это голос Ангела, который мы заглушаем жаждой собственного желания быть обманутыми.
Не слушать себя — значит ожесточаться.
Лучше уйти сразу по зову души, чем вернуться по принуждению совести с тяжёлым томом сожалений.

Заморосилась печаль —
Мелким бесом по карнизам.
Мне её безумно не жаль,
С её вечным дефицитом.

Сразу съёжилась беда,
Взглянув в справку о доходах.
Прошептала: «Никогда
Не была в таких расходах!

Тут ловить, пардон, банкротство,
Нервных клеток мародёрство…»
Собрала свой саквояж
И ушла на абордаж.
… показать весь текст …

Нежное прикосновение — мысленный поцелуй души.

Всё лучшее, что есть во мне, — это пожалуй худшее, что есть в других.

Потеплело небо светом,
Облака и те редки.
Март с подснежников букетом,
Весел — снегу вопреки.

Дух весенний в нём играет,
Прочь холодные труды.
Зимний образ плавно тает,
Под капельный звон воды.

Воздух свежий и уютный,
Разливается добром.
Скоро тёплый облик чудный,
Мир заполнит целиком.
… показать весь текст …

Кто-то сказочно богат
И всю жизнь стремится к власти.
Двое смотрят на закат,
А в глазах любовь и счастье.

Собирательный образ — суммарный образ реальных прототипов, реализованных в типовом, стереотипном исполнении.

Свободен лишь тот, кто может позволить себе быть свободным.

Врождённый талант — вовсе не талант,
Талант в труде и упорстве чаще зарождается!

Вера в лучшее помогает людям выживать в настоящем.

Нытиками не рождаются, нытиков вскармливает жизнь.

Опять мистическая дата,
Для года как-то многовато,
Она сама той чёрной кошкой
Перебегает нам дорожку.
Ещё чуть-чуть и не наверно,
Так можно стать и суеверным.

Пускай её никто не ждёт
И наглухо закрыта дверца,
А всё равно она придёт
И постучится в чьё-то сердце.

Она решит, что это дом,
Внутри захочет очутиться,
А коль согреет он теплом,
То может в нём и поселиться.

Но, где проникнуть не смогла,
Приклеит на дверях бумажку —
«Хотите, чтоб любовь была,
Держите сердце нараспашку».

Я спросила у ненастья —
«Вот скажи-ка, что есть счастье?»
Вдруг ответит мне оно
Сквозь закрытое окно.

Поспешил промолвить холод —
«Счастье в том, когда ты молод».
Возразил раскатом гром —
«Счастье — это есть твой дом!».

Вынес мысль и шторм на берег —
«Счастье — это много денег».
Дождь о счастье выдал тост —
«Чтобы был карьерный рост!».
… показать весь текст …

Кто в детстве книги читал взахлёб, звездой раскинувшись на диване, приобретает разбитый лоб и кучу опций для выживаний. — А если так? посмотри-ка, цел. — А если так? полюбуйся, дышит.
И вон, с ухмылкою на лице, опять сбегает гулять по крышам. — Ну, бить же пробовали? а то. — и что «а то»? Да смеётся только.
Из непослушников, из шутов, пылища ржавого водостока.
А деньги?
Деньги-то всем нужны? он отказался — чего, богатый?
Мы про реальность, а он про сны, про лес, про рыцарей, про пиратов.
Фигню малюет, избави Босх.
В картинах нет никакого вкуса.
Он говорит — к нему ходит бог, а это, в принципе, богохульство.
Вот устыдился бы и молчал.
А бог, и правда, к нему приходит, сидит на кухне и цедит чай, и проповедует что-то вроде,
мол, возвращаясь из облаков, на бесконечном крыле полёта —
люби безбашенных дураков.
Держись подальше от идиотов.

- Я могу называться поэтом, но стихов не писать? — В общем, да. Так даже лучше будет.

Я помню все, я вымечтала нас
Глаза твои, что были цвета лета.
Я помню, как закат в окне погас
И как звонки остались без ответа.
На кухонном столе остывший чай,
Нелепый цвет обоев что в прихожей.
И лунный бледно-желтый ровный край
Глядел на нас и мы глядели тоже.
Ты рук моих боясь, не выпускал,
Ты знал что я уйду однажды ночью.
И невпопад порой в ответ кивал,
Как клевер головастый у обочин.
Я помню все, я вымечтала нас,
Но время шло и как-то поздним летом,
… показать весь текст …