В городе зима пишет белые письма,
и фонари, как планеты, горят в тишине;
я иду сквозь сугробы, как сквозь свои мысли,
и слышу: вселенная дышит во мне.
Снег — это время, рассыпанное без остатка,
каждая крупинка — короткий ответ.
Мы так привыкли искать «почему» и «как-то»,
что пропускаем простое: ты есть.
Ты — как орбита, в которой не страшно кружиться,
как тёплый перрон среди долгих ветров.
Если любовь — это способ всерьёз не делиться
сердцем на части, то я к нему готов.
Зима как «рассыпанное время»
© Конан Кимериец 192
