О, день! Ты в календарь вписан строго,
Не красной, а упругой синей датой.
Не день победы, не день города,
А День Борьбы с Пивным Пузиком, ребята!

Не тигр, не лев, не страшный супостат
Враг номер один нынче обозначен.
Он в мелких пузырьках и хмельных усладах,
Он бархатен, прохладен и манящ.

Он начинался с кружевной пенышки,
С друзьями, с рыбой солено-сушеной.
И вот уже не видишь ты ботинки,
И поясок, стыдясь, прячешь под зоной.

О, животик! Ты — не просто складка,
Ты — память вечеров и диалогов,
Ты — коллекция всех сортов эля,
Ты — след былых и громоздких пирогов.

И вот пришел он — день суровый, важный.
Встаем с дивана, полные сомненья.
Мы делаем одно отжимание,
И ищем тут же оправданья, лень мы.

«Да это ж не жир! Это — запас прочности!
Защита от грядущих холодов!
Это — подушка для мироздания!
Хранилище для мудрых всемогов!»

Но статистика твердит бездушно:
Мол, обхват талии — не обхват славы.
И на весы встаешь, как на эшафот,
Чтоб увидеть цифр суровых нравы.

И начинается! Бегут, как лани,
(Ну, или как тяжелые тюлени),
На ковриках скручиваются в пряники,
Дыша, как паровозы в час метели.

«Прощай, мой друг, пивной живот пузатый!
Прощайте, чипсы, орешки, крылышки!
Здравствуй, кефир, да гречка постная,
И жизнь, похожая на черновик сырой!»

О, ирония судьбы жестокой:
Чтоб победить, чем дорожил так нежно,
Нужно любить всем сердцем то, что сложно —
Пот, «планку», жжение в мышце внутренней.

А вечерком, проходя мимо паба,
Где льется золото в бокалы граненые,
Ты с гордостью поправишь полотенце,
И скажешь: «Нет… Я нынче на воде и на гречке».

Но в глубине души таится знание,
Что этот бой — не на одно сражение.
Что враг вернется в пятницу под вечер
С друзьями, с смехом, с шелестом пакетов.

Так пусть же в этот день, смешной и нервный,
Мы будем честны, хоть на миллиметр:
Мы любим жизнь и с рыбкою, и с пивом,
И любим жизнь без лишнего размера.

А идеал — где нет борьбы и пыток,
Где можно два глотка и два скручивания.
Где в меру всё: и хмель, и спорт, и шутки,
И чувство, что во всем своя гармония.

Так выпьем же за день, что нас отрезвил!
За животик, что стал чуть-чуть упругим!
За путь, на котором так легко споткнуться
О пустую банку из-под чего-то пенного!

Пусть будет мир меж нами и едою,
Меж тортом, пивом, супом и салатом.
А бой пивному пузу — лишь учение,
Чтоб жить, любя весь мир, его закаты.

Но чу!.. Уже бьет восемь! Время трени!
Ведь завтра — день борьбы с пирожным сладким!
Цикл борьбы бесконечен и прекрасен.
Желудок наш вздыхает: «О, Господи! Опять?»