Ветер шепчет сквозь клёны, как колдун,
Что осень пришла — не гостья, а хозяйка.
Словно из сказки, где время — туман,
Где каждый листок — заклинание славянской.

Октябрь — это не просто месяц в календаре,
Это когда небо плачет в лужах украдкой,
Когда в каждом порыве воздуха — жалость,
И в дыхании мира — древняя магия.

Пахнет прелыми листьями и дымом,
Как будто сам лес поджигает себя.
Тени деревьев — как стражи без имён,
Хранят тайны, что спят под листвой до дня.

В окнах — огоньки, как звёзды внизу,
Люди согреваются чаем и воспоминаньем.
А за окном — золото в первозданном кругу,
Где каждый момент — как закатное виденье.

Сквозь серую пелену дождя и тумана
Бредёт ноябрь, но пока ещё нет его следа.
Октябрь — как поэт, что пишет пером из льда,
Но каждая строчка — как пламя, как беда.

Здесь вороны кричат, как вестники смерти,
Но в их голосе слышится песня свободы.
И каждый, кто слышит, внутри обретает
Ответы на вопросы, что давно не нужны.

Ветры играют в прятки с облаками,
Кружат, как дети, в вихре листвы и дорог.
И каждый, кто видит, как день угасает,
Чувствует: что-то важное вновь начинает взлёт.

Паутина — как сеть магических узоров,
Ловит последние лучи заката.
И каждый её ниточный, тонкий узор — Это как память, что в сердце отражена в красоте.

На черепичных крышах — иней предвечерний,
Как будто сама зима пробует силу.
Но пока ещё дышит октябрьский промерзший
Воздух, как древний дракон в предсмертной муке.

А в парках, где дети когда-то играли,
Теперь лишь шуршит опавшая листва.
Но если прислушаться — услышишь, как плачут
Те, кто остался в прошлом, в далёкой весне.

Ветер гудит, как струна в старой гитаре,
И каждый аккорд — это боль и любовь.
И каждый, кто слышит, в душе обретает
Свою правду, свой свет, свою тишину.

Октябрь — это время, когда всё на грани,
Когда между мирами дверь приоткрыта.
И если пройти сквозь туман и метаний,
Ты встретишь себя — но другого, честна.

Там, где дороги становятся сказкой,
Где каждый поворот — как новый роман,
Ты встретишь волшебника в плаще из капель,
И он скажет: «Ты — ключ. Ты — начало. Ты — план».

Здесь время течёт не по часам, а по чувствам,
И каждый мгновенье — как вечность внутри.
И если прислушаться к шёпоту осени,
Ты услышишь: «Ты жив. Ты нужен. Ты — сны».

Птицы улетают, оставляя следы,
Как будто пишут письма на небе своим.
И каждое перо, что падает внизу, — Это как память, что в сердце осталось с тобой.

А в домах, где горят уютные огни,
Люди греются, мечтая о чём-то своём.
И каждый из них — как герой в этой саге,
Где осень — не конец, а начало весны в зное.

В октябре мир словно пьян от свободы,
Он танцует в огне последних листов.
И каждый, кто видит, как день уходит в бездну,
Чувствует: жизнь — это больше, чем просто снов.

Пахнет яблоками, грибами и хвоей,
И чем-то забытым, давно заброшенным в прошлом.
И если закрыть глаза — ты окажешься снова
Там, где был счастлив, где любил, где живёшь вновь.

Октябрь — это не просто месяц в годах,
Это как шёпот души, что зовёт тебя ввысь.
Это как песня, что звучит сквозь метели,
Как свет в ночи, как ответ в тишине, как мечт.

И если ты слышишь, как ветер поёт,
Не бойся. Не прячься. Просто иди.
Ведь октябрь — это время, когда душа обнажена,
И каждый шаг — как шаг к себе, к истине, к зари.