Тихо дышит вечер сквозь ветви дерев,
Словно сердце вселенной в ритме дождя.
Каждый лист — как письмо от древних душ,
Где любовь не проходит, не зная конца.

Люди идут по тропам, как тени и свет,
С ношей мечтаний и шрамами прожитых лет.
Но в их глазах — отражение далёких звёзд,
Где никто не бывает совсем одинок.

Рука протягивает хлеб — и это не жест,
это крик доброты сквозь безмолвный прогресс.
Мать кормит чужого, не спрашивая: «Кто?» —
вот она, человечность, в простом бытии.

Город гудит, как машина из стали и льда,
Но в подворотне — старик, собирающий хлебные оглодки.
И вдруг — кто-то рядом присел, молча, в тишине…
Не ради фото, не ради славы — лишь ради доброй весны в чужой судьбе.

Мы — не цифры в отчётах, не пыль на весах,
Мы — дыхание мира, его голоса.
Каждый плач, каждый смех, каждый шёпот в ночи —
Это песня, которая длится тысячи дней и ночей.

Пусть войны разыгрывают свои чёрные карты,
Но в сердце ребёнка — мечта о закате.
Он рисует цветок на асфальте мелом —
И на миг оживает забытый покой.

Не смотри на границы, на шум и на ложь,
Посмотри — человек улыбнулся всерьёз.
Это больше, чем трон, чем победный парад, —
Это свет, который не гаснет, пока мы — наряд.

Мы — не боги, но в силах творить каждый миг
Тёплый ветер, где каждый — как брат, как родник.
Где прощение — хлеб, а доверие — крылья,
Где душа не продаётся, где нет корыстных целей.

Пусть века будут суровы, пусть память уйдёт,
Но останется то, что ведёт нас в сердцах:
Не разлука, не страх, не железная воля —
А любовь, которая не требует знаков и почестей.

И тогда, в тишине, когда всё стихнет,
Вспомни: ты — не один. Ты — часть целого.
Ты — и капля, и море, и шёпот, и гром…
Ты — живёшь. И ты — важен. И ты — не пуст.