Ирена Буланова

Пока Её ты сравнивал с другими,
Костёр былой любви сгорел дотла,
Заполнив душу едким горьким дымом…
Обычные житейские дела.

Пока ты для других был самым лучшим,
Она, прозрев, однажды поняла,
Что нет надежды на счастливый случай…
Хоть шансов было для него сполна.

Отнюдь не к Ней ведёт твоя дорога:
У параллелей общих точек нет.
Ищи меридианы… — ради Бога:
На НЕТ суда, как говорится, НЕТ.
… показать весь текст …

Июль — время ситцевых платьев,
Загара и тёмных очков,
Соломенных шляпок и счастья
И самых красивых цветов!

Июль — время спелой малины
И самых коротких ночей,
Пик лета, души именины,
И наш он, и, в общем, ничей…

В соцветиях липы медовых,
Дурманящей сладости роз,
И в свежести бриза морского,
Немыслимых танцах стрекоз,
… показать весь текст …

У меня, наверно, не осталось
Ни любви, ни ненависти тоже…
Холод одиночества вокзалов —
Где-то в глубине души, до дрожи…

Видно, подошёл «момент излома»:
Я устала быть всё время сильной…
И теперь — лечусь покоем дома,
Тишиной, теплом своей квартиры.

Ничего… отпустит понемножку…
И весна не даст мне быть в печали.
Женщины — живучие, как кошки,
И похуже времена бывали.
… показать весь текст …

Можно быть в чьей-то жизни диковинной птицей,
До конца непонятной, манящей мечтой…
Той, что так и не стала «в ладонях синицей»,
А звала в высь небес — полететь за собой.

Что осталась лучом предрассветным на коже,
Поцелуем, скользящим по тёплым губам…
Для которой ты был всех родней и дороже…
Не кричавшей тебе: «Никому не отдам!»

Можно быть и не быть… вопреки, но по сути…
Несмотря ни на что, всех нужней и важней…
Но остаться стоять где-то там — на распутье…
Прошлых мыслей и лет, вне реальности дней.
… показать весь текст …

Я сварю тебе кофе… как любишь…
И на блюдце оставлю улыбку…
Её вкус ты уже не забудешь:
Он останется… призрачно-зыбкий.

С мятной свежестью раннего утра
И ласкающей нежностью пенки,
Тихой прелестью этих минуток,
С солнца лучиком в рамке на стенке.

Он сегодня по-летнему яркий
И такой удивительно-нежный…
Пусть пришедший день будет подарком —
Добрым, радостным и безмятежным.

Он целовал её запястья
И, улыбаясь, обнимал…
Вдыхая микс любви и счастья,
Сам незаметно оживал.

Запах волос — ванили с мятой,
Опять сводил его с ума…
И будоражил, как когда-то,
Вновь спутав мысли и слова…

Он наблюдал за отраженьем
В зрачках её влюблённых глаз,
Смакуя каждое мгновенье,
Как будто это в первый раз.
… показать весь текст …

Она была, как лучик света,
Он ждал Её, как волшебства…
Прошла зима, весна и лето,
А у неё — дела, дела…

— Не жди меня: ведь я — не Осень,
А просто Женщина Дождя…
Ничья, как дождь, как неба просинь,
Как облака — сама своя.

Меня ловить на слове — зряшно:
Уйду сквозь пальцы, как вода…
Как это лето, в день вчерашний,
Такая вот со мной беда!
… показать весь текст …

Такие — рождаются раз в иногда…
Чтоб дать своё имя какой-то эпохе.
Они — путеводная в небе звезда,
Смысл жизни, что понят однажды на вдохе.

Они, словно ангелы, здесь, на земле,
И, вроде, как все мы, но всё же другие:
Как истины свет, вдруг пришедший извне,
Как запах свободы и вкус ностальгии…

С них пишут полотна, чтоб помнить всегда…
Из мрамора образы их высекают… — 
Рождённых на свет божий раз в иногда…
Им пишут романсы, стихи посвящают.
… показать весь текст …

Бежать по росе…

Бежать по росе, в мечтах,
Туда, где рассвет встаёт.
Бежать… и пусть всё не так…
Когда-то ведь всё пройдёт…

Обидно, что не теперь:
Сейчас захотелось вдруг
Закрыть календарь потерь,
С синдромом былых разлук.

С улыбкою, на заре,
Луч солнца в ладонь поймать…
… показать весь текст …

Грубая уловка: «очень занят…» —
Это лишь вопрос приоритетов.
«Занятостью» этой души ранят
Тем, кто ждёт вас, словно лучик света…

И они вам, как ни странно, верят…
Долго, терпеливо, но однажды…
Просто, молча, вдруг закроют двери
В дом и в душу… раз они не важны.

Осознанье, что бывает пусто
«Свято место», к вам придёт чуть позже:
Будет жаль… и больно, и так грустно…
Но навряд ли что-то вам поможет.
… показать весь текст …