Ирена Буланова

Можно быть в чьей-то жизни диковинной птицей,
До конца непонятной, манящей мечтой…
Той, что так и не стала «в ладонях синицей»,
А звала в высь небес — полететь за собой.

Что осталась лучом предрассветным на коже,
Поцелуем, скользящим по тёплым губам…
Для которой ты был всех родней и дороже…
Не кричавшей тебе: «Никому не отдам!»

Можно быть и не быть… вопреки, но по сути…
Несмотря ни на что, всех нужней и важней…
Но остаться стоять где-то там — на распутье…
Прошлых мыслей и лет, вне реальности дней.
… показать весь текст …

Я сварю тебе кофе… как любишь…
И на блюдце оставлю улыбку…
Её вкус ты уже не забудешь:
Он останется… призрачно-зыбкий.

С мятной свежестью раннего утра
И ласкающей нежностью пенки,
Тихой прелестью этих минуток,
С солнца лучиком в рамке на стенке.

Он сегодня по-летнему яркий
И такой удивительно-нежный…
Пусть пришедший день будет подарком —
Добрым, радостным и безмятежным.

Он целовал её запястья
И, улыбаясь, обнимал…
Вдыхая микс любви и счастья,
Сам незаметно оживал.

Запах волос — ванили с мятой,
Опять сводил его с ума…
И будоражил, как когда-то,
Вновь спутав мысли и слова…

Он наблюдал за отраженьем
В зрачках её влюблённых глаз,
Смакуя каждое мгновенье,
Как будто это в первый раз.
… показать весь текст …

Она была, как лучик света,
Он ждал Её, как волшебства…
Прошла зима, весна и лето,
А у неё — дела, дела…

— Не жди меня: ведь я — не Осень,
А просто Женщина Дождя…
Ничья, как дождь, как неба просинь,
Как облака — сама своя.

Меня ловить на слове — зряшно:
Уйду сквозь пальцы, как вода…
Как это лето, в день вчерашний,
Такая вот со мной беда!
… показать весь текст …

Такие — рождаются раз в иногда…
Чтоб дать своё имя какой-то эпохе.
Они — путеводная в небе звезда,
Смысл жизни, что понят однажды на вдохе.

Они, словно ангелы, здесь, на земле,
И, вроде, как все мы, но всё же другие:
Как истины свет, вдруг пришедший извне,
Как запах свободы и вкус ностальгии…

С них пишут полотна, чтоб помнить всегда…
Из мрамора образы их высекают… — 
Рождённых на свет божий раз в иногда…
Им пишут романсы, стихи посвящают.
… показать весь текст …

Бежать по росе…

Бежать по росе, в мечтах,
Туда, где рассвет встаёт.
Бежать… и пусть всё не так…
Когда-то ведь всё пройдёт…

Обидно, что не теперь:
Сейчас захотелось вдруг
Закрыть календарь потерь,
С синдромом былых разлук.

С улыбкою, на заре,
Луч солнца в ладонь поймать…
… показать весь текст …

Грубая уловка: «очень занят…» —
Это лишь вопрос приоритетов.
«Занятостью» этой души ранят
Тем, кто ждёт вас, словно лучик света…

И они вам, как ни странно, верят…
Долго, терпеливо, но однажды…
Просто, молча, вдруг закроют двери
В дом и в душу… раз они не важны.

Осознанье, что бывает пусто
«Свято место», к вам придёт чуть позже:
Будет жаль… и больно, и так грустно…
Но навряд ли что-то вам поможет.
… показать весь текст …

О жизни и о себе…

Никогда в запасных не была и не буду.
Как бы ни было трудно, в игре я всегда.
На кого-то надеяться, как и на чудо,
Не привыкла по жизни: я верю в себя.

Жизнь порой подставляла подножки и била,
Только я не сдавалась — вставала и шла;
И обид на неё никогда не хранила:
Благодарна за опыт — всё было не зря.

Жизнь меня терпеливо секретам учила,
Столько мудрых и ценных советов дала!
… показать весь текст …

Будь как погода: ей плевать реально
На то, кому не нравится она;
И на прогнозы, и на всё буквально:
— Какой мне быть, решаю я сама!

А нравится, НЕ нравится — не важно:
Меня под рамки сводок не прогнёшь…
Будь как погода: будь собой… и даже
Не сомневайся, что не так живёшь!

Будь как погода — постоянно разной:
С такой не пресно и не скучно жить…
Будь как погода… — для кого-то праздник,
А для кого-то — счастье на всю жизнь.