ты как охотник — капканы, силки и петли.
знал, когда пойдёт дождь и откуда подует ветер.
чуя добычу, просиживал, не шелохнувшись.
падает с ветки листок, не ускользнувший.
меткого взгляда, холодного сердца и острого слуха.
слышишь за тысячу миль, как падают шишки с макушек.
в сильных руках гладкий ствол — на неё охота.
пальцев не чувствуешь, что онемели от взвода.
сам изготавливал пули для своего ружья.
знал, что она — мишень. и будет твоя.
ты не таким, бывало, судьбы ломал,
до мелочей. до деталей. всё просчитал.
тонкость её, и нежность — ты не учёл.
и по ночами выл, как подстреленный волк.
а всё потому что — захлопнулся твой же капкан.
ты от тоски умирал.
/по ней/
от любимых ран
Блуждай, поэт, в потёмках прожитого.
За всех нельзя покаяться, но каясь,
Пусть за себя, ты возрождаешь слово.
Увы, не Божье, но и не пустое!
И потому об участи изгоя
Ты не жалей! Жалей слепцов и нищих...
А слово их, в свой час, само отыщет!