Мечты, мечты…куда вы удалились,
А вместе с вами море и песочный пляж.
Когда-то давно мне все вы приснились,
И до сих пор я не забываю вас.
Там бархатное море и крики чаек над водой,
Где Солнца луч на восходе целует море,
А закат багряный, встречается с Луной.
Но как хотелось бы увидеться нам вскоре.
В отсутствии отваги в настоящем
Зашкаливал процент людей болящих,
Торчащих в интернете день-деньской,
Не помнящих о радости мирской.
На лица прочно прирастали маски,
Да, в виртуале можно без опаски
Изобразить любое чудо-юдо,
Героя, несмышленыша, верблюда,
Плюющего во всех на всякий случай,
Бить первым однозначно, братцы, лучше.
С избытком обитало здесь тревожных,
Что ни скажи — о них, и точно ложно,
Истерика — любимая забава,
Им не мешали, есть на это право.
Каждый человек в нашей жизни, как отдельная глава твоей истории. Повествование, принятие хорошего и не очень. Это не просто случайность, а тонкая грань доверия, ощущения и понимания,
когда каждый из нас становится и учителем, и учеником. И, возможно, людям, которые приходят и уходят, мы учимся по-настоящему
жить с открытым сердцем и ясным взглядом,
готовыми сильнее оценить свою жизнь.
„Жаннуля, душа моя. Твой лунный лик — мой единственный путеводный свет, а та сокровенная, скрытая от чужих глаз Родинка — словно тайная печать, которой Всевышний отметил Твоё совершенство. Каждый мой стих — это глоток старого вина, настоянного на нежности к Тебе. Храни его, моя гордая роза, ведь в каждой рифме бьётся моё сердце — только для Тебя…“
Б. Ж. А.
Стихи мои — вино, что пью в тиши ночей,
Они нежней узора шёлковых тканей.
Твой лунный лик блестит средь тысячи огней,
И с каждым веком этот сок ещё хмельней!
Восславь же, Саки, жизнь! Мой стих вовек живой!
Над миром тлена он сияет высотой!
Пусть прахом станем мы — рожденный красотой,
Наш вечный гимн звучит над бездной и землёй!
О чем шепчет нам море?
Сегодня внук спросил меня об этом, сидя рядом на берегу. И ответ пришел сразу, словно сама стихия подсказала: — Замедли свой бег, человек…
Мы молча смотрели, как волны приходят и уходят, не торопясь. Они знают: всему свое время. Море не пытается быть быстрым — оно просто есть. Оно дышит глубоко и ровно, напоминая, что спешка — это иллюзия, а покой — это сила.
В шуме прибоя слышится мудрость: не надо бежать быстрее, чем можешь. Не надо хотеть больше, чем нужно. Вдохни. Посмотри на горизонт. В этом моменте заключена вечность.
Торопливый не слышит шепота. Замедлись — и мир заговорит с тобой.
Каждый месяц лета особенный и пахнет по-своему: июнь — пионами, июль — смородиной, август — пряным сеном. Лето пахнет солнцем и дождём. У лета запах счастья.
Лето пахнет счастьем и далёким детством,
Земляникой спелой, молоком парным,
Маленькой деревней у опушки леса,
Яблоневым садом и дождём грибным,
Пирогами с печки, зеленью в салатах,
Горницей с чуть мокрым запахом бревна,
Кисло-сладкой вишней, паром от закаток,
Чаем ароматным с мёдом со стола,
Пряною сиренью, что цвела у дома,
Бархатцами с клумбы, кашей из овса,
Полем необъятным, ягодным компотом,
Высушенным сеном с козьего двора,