Евгений Павлович Поспелов

Мы прислуживаем Времени — носим его в себе.
И оно раздает
кружева морщин
нам в украшенье.

Всю жизнь налетаем на стекла светильников —
рои светлячков, натыкающихся в полете на свет —
друг на друга…

Жизнь многозвучна и обширна.
Но почему-то всегда попадаешь
в ее глухие узкие коридоры…

Вдыхая грудью морозный воздух,
мы в себе согреваем мир.

В пантеоне чувств
страсть — скорее ящерица:
она делится щедро собой,
отдавая частицу поймавшему.
Но это не сердце, а всего лишь хвост.

Придёт пора
вечерних долгих кружев
усталого ума.
Плоть в пледе не будет знать тепла,
и за окном — что б ни было —
давно прошло…

Прислушаться к шёпотам трав,
бросить на ветер крошки весёлых слов,
зачерпнуть из ручья звонкую
перекатистую монетку радости
и помолчать вдогонку закату на краю дня —
разве мало для счастья? …

Словно в поле
уйдём в бесконечную ширь простыней
захлебнуться друг другом внахлёст,
кувыркаться клубками телесными ниток —
всё сильней, невозвратней
запутываясь друг в друге…

Птенчики ласк, рыльца поцелуев,
щупальца уступок —
засыпая, мы наблюдаем из снов друг за другом
и не знаем, что делать, однажды проснувшись
после старости…

Время точит нас изнутри,
протирает насквозь,
стремясь прорваться из ткани телесности, —
Чтобы, освободившись от нас,
Оно больше никогда не размышляло
о вечном…