Время точит нас изнутри,
протирает насквозь,
стремясь прорваться из ткани телесности, —
Чтобы, освободившись от нас,
Оно больше никогда не размышляло
о вечном…

Натыкаясь на пустую
постель,
сердце остро чувствует
разбитое вдребезги
счастье…

Женщина,
я уходил от тебя навсегда,
так и не оставив
ни на минуту.

Когда уходит любовь —
нет упрека за стертое царство… -
лишь пыль Карфагена —
это все, что остается на сердце
после прикосновенья
тщеславной империи…

Тщеславье любимых —
это как ветер,
срывающий кожу
с сердец-островов.

Женщина.
не ты ли та нежность,
волною порывисто
бьющая в складки
скалистого
сердца мужчины ???

Близость — как битва,
но если всмотреться —
там птица летит,

ударяя на взмахе своем
друг о друга
два тела-крыла…

Раньше слова были
наконечниками чувств,
а теперь
между нами литература —
устная переписка
двух департаментов
Безразличия и Отчуждения…

Лучше бы Время забыло о нас,
как художник о скучном портрете.
Но увы — вечно собой недовольный,
он нас без конца подправляет,
пока вконец не испортит.