Евгений Павлович Поспелов

Всё в ней жалит мой разум желаньем любви!..
тело женщины — жажда, мужская газета,
тихим жемчугом жертва, жеманство ложбин,
и недолгое жаркое нежное лето…

Мир плотнее, когда постигаешь,
что у женщины не только лакомый рот,
полный смеха —
в ней тихо живёт неусыпный живот,
и под ним — влажный грот,
способный рождать твоё звонкое эхо…

Любовь — это своего рода пьянство,
когда без нее не можешь ни дня…

Бродим всю жизнь напролет в поисках света,
таская свою мечту за собой
как дети старую куклу.

Всё было! — не раз, не однажды:
И куда бы мы ни ступили —
всегда попадаем в следы.

Много ли человеку надо —
свой уголок на земле,
где он мог бы прожить в своих снах…

О женщина -
качели на ветвях! -
Кому же как не ей
есть дело раскачивать мне сердце
до самой грусти…

Твой друг где-то в дымке безвестных дорог…
Но если он в сердце — нет ближе руки.
И как же далек тот, кто дышит в висок,
коль мысли твои от него далеки…

Когда уходит любовь —
нет упрека за стертое царство… -
лишь пыль Карфагена —
это все, что остается на сердце
после прикосновенья
тщеславной империи…

Живешь незаметно, как ткешь полотно,
и в какой-то момент вдруг замечаешь,
что в самотканом холсте жизни
давно закончились яркие нитки…