Не рассчитывай на многое — не будешь разочарован.

Память согревает человека изнутри. И в то же время рвет его на части.

B мою жизнь входят те, кто хочет, и кто хочет уходит, но есть общие правила для всех гостей: заходя — вытирайте ноги, уходя — закрывайте за собой дверь

Ошибки — это знаки препинания жизни, без которых, как и в тексте, не будет смысла.

паспорт, деньги и ключ от номера
я сжимаю в своей руке.
счастье — это (пока в теории)
путешествия налегке.

брел один я по свету белому,
где-то черному (но не суть).
много истин земля поведала,
помогая найти свой путь.

наконец, обойдя галактику,
я нашел смысл бытия:
счастье — это (уже на практике)
путешествия вглубь себя.

Не надо со мной оставаться, поскольку так надо.
Не надо по правилам чьим-то внатяжку играть.
Честней гильотина, чем дозы смертельного яда,
Годами способные чувства во мне убивать.
Пустых обязательств никто не просил изначально,
А чем-то наполненных — ты мне еще не давал.
Не надо со мной оставаться сияньем астральным,
Когда неприкаянно бродит с другими ментал.
Наверно, иначе я мыслила в давние двадцать…
Теперь понимаю, с кем лучше и проще в пути…
Не нужен мужчина, что ищет причины остаться…
Мне нужен такой, что не видит причин, чтоб уйти…

как отпустить тебя?.
если не получается.
как забыть тебя?.
если не забывается.
делаю вдох поглубже.
завтра попробую снова.
вру! не смогу полюбить
в жизни своей другого.
это ль не помешательство?
я задохнусь без любви…
я пред тобой на коленях.
господи… помоги

Флешмоб снежинок. Сыплется с губ серафимов
кокосовая стружка Rafaello.
Я высунул язык, она — неуловима.
Восторженно-февральская новелла.

И феерично-феромоновая свежесть,
что выпущена ветром-парфюмером.
Как пальцем тычущий и запертый в манеже,
малыш — рифмую строки неумело.

Словесный боулинг. А души словно кегли.
Одна качнувшись, подтолкнет другую.
Затронутая третья упадет немедля,
в словах валяясь как в пыльце лукума.

Твои стихи похожи на пластинки,
которые заезжены давно,
а ты стираешь рукавом пылинки,
меняешь дату — небольшое зло…

Сложить не в силах просто так, на полку
души порывы, чувства, как пустяк,
по новой ставишь, протерев иголку —
но строчки заикаются, шипят…

Куплетами хотя не раздражаешь,
тебе я подпевать не тороплюсь,
творенья за шедевры принимаешь,
в них, помнится, жила когда-то грусть…
… показать весь текст …

мне говорили что на грабли
не стоит дважды наступать
но ничего не говорили
про третий и четвертый раз

* * *
День подлец и ночь
зараза,
Я не сплю, мне не до сна.
Сквозь окно огромным
глазом
Смотрит дерзкая луна.
Одноглазо строит рожи,
В небе — море
светлячков,
Полоумная дорожка
Из жемчужных
облачков.
И я, ночь держа рукою,
… показать весь текст …

Ох, как ты любишь себе приврать.
О том, что сладость на дне бокала.
О том, что знаешь родную мать.
И обожаешь перрон вокзала.

О том, что вечность — всего лишь миг.
И что бодришься, когда простужен.
О том, что преданность — это щит,
Который вовсе тебе не нужен.

И о заботе, и о весне…
И о покое в душе безмерном.
Ты врешь порой даже обо мне.
Когда-то ценном, родном и верном.

Город чуть слышно теряет листву,
В ореоле фонарных огней.
Я в ожидании к рассвету иду,
По мерцающим бликам аллей.

Птицы о чём-то печальном поют,
Слышу грустные их голоса.
Я покидаю домашний уют,
Чтоб заглянуть в небеса.

Мне рассвет обещал чудеса…
Мне рассвет обещал чудеса…
Мне рассвет обещал чудеса…
Мне рассвет обещал…
… показать весь текст …

Всё легче дыхание наше по будням при встречах. Аллеи, дыхание, Бунин, и утренний щебет, и утренний клёкот — мы вольные птицы, поэтому лёгкость. И все об одном — и Кундера, и Шиллер, и датчик дождя, что так странен в машине…

А дождь, просыпаясь сквозь мелкое сито, не знал, что отслежен, по каплям посчитан…

И все об одном — Достоевский и Пушкин — о том, как ты треплешь меня по макушке, и всё об одном — рыжий кот на заборе, и взгляд твой, наполненный болью-любовью.

Мы тянем друг к другу озябшие руки, мы птицы, мы кружимся в солнечном круге. И в этом — такая особая лёгкость, что сердце мозжит, как ушибленный локоть.