выйду за пределы кожи… пройдусь по твоим тонким канатам… сделаю мир тише… чтобы слышать… как ты мной дышишь…

могла бы похвастать воспитанием, да воспитание не позволяет.

На меня надвигается по стене таракан,
Ну и пусть надвигается, — у меня есть капкан.
Нажимаешь на кнопочку таракан в западне,
Можно выпить и стопочку, можно выпить и две.

На меня надвигается по реке рыба-кит,
Ну и пусть надвигается — у меня динамит.
Нажимаешь на кнопочку рыба-кит на куски
Можно выпить и стопочку, можно выпить и три.

На меня надвигается из кустов кунвивин (какой то)
Ну и пусть надвигается,-у меня карабин.
Нажимаешь на кнопочку — кунвивину в ребро,
Можно выпить и стопочку, можно выпить ведро.
… показать весь текст …

Стихи похожи на слонов.
Одни трубят и топчут землю
Роняя лес без топоров.
Другие на сервантах
дремлют…

Вот говорят, что одиночество — это когда дома живут только ты и твой кот. Ай, ерунда. Сегодня яблочки покупала, подошел амбал к кассе. Мышца трещит по периметру, борода черная без усов, взгляд горца — дикий, чуть пикнешь — зарежет. В руке — бутылка пива утонула.
Взревел: «А где у вас тут корм для попугайчика?»
Девушка-кассир в сторону машет: «Там, там, где для кошек. рядом посмотрите!»
Он пошел и оттуда раненным быком орет: «Для кошек вижу, а для попугайчика не вижу!»
И получается у него не «попугайчик», а «бобугайчик», и нежно как-то, на сплошных гласных и в нос.
Небось сидит у себя в берлоге, пиво тянет, а напротив волнистый бобугайчик Кеша какой-нибудь или Лютик зерно глотает, а бугай задумчиво рычит: «Вот такая жизнь, брат, вот такая жизнь!» и чокается стаканом о клюв.

мир соткан из этого облака,
плывущего в небе над нами
абстракцией Джексона Поллока
и фоткой в твоём инстаграме.

мир соткан из чувств и романтики,
и взгляда, что бьёт меня током,
из ветра холодной Атлантики,
и раннего солнца востока —

вселенское многообразие
и важность любой его части,
где между Европой и Азией,
я замер, почувствовав счастье.
… показать весь текст …

Жизнь сложна, думаешь — горы сворачиваешь, на самом деле ковыряешься в песочнице. Хотя тот, кто их сворачивает, может, тебе даже позавидует, твоему маленькому счастью, твоему совку, которым ты добываешь его, твоим граблям, на которые постоянно наступаешь в поисках, твоему маленькому ведёрку, в котором ты запросто можешь его унести, когда найдёшь это самое счастье.

Весьма порой мешает мне заснуть
Волнующая, как ни поверни,
Открывшаяся мне внезапно суть
Какой-нибудь немыслимой херни.

С Богом я общаюсь без нытья
и не причиняя беспокойства,
глупо на устройство бытия
жаловаться автору устройства.
Игорь Губерман