я иду, как искра в угольной стране,
где железом дышит ветер,
где асфальт помнит шаги исчезнувших лет,
где каждый забор — это рана бетона,
заштопанная ржавым проводом судеб.
Сигарета тлеет, как маленькая комета,
обжигая кончики пальцев
и календарь моих прошлых ошибок.
Дым поднимается ввысь,
словно дух старого бога,
которого давно забыли,
но он всё ещё ждёт поклонения