Дикон Шерола

До весны — всего день.
Недолго!
Только тянется он полгода
и рожден в ледяных осколках,
что валялись на дне души.
Ими точно нельзя лечиться.
Ими… разве что резать мысли,
имена, города и лица
раньше — близких, теперь чужих.

А в инструкции ведь писали,
что зима, как наркоз —
от боли:
и должно омертветь хоть малость
… показать весь текст …

Раз не хочешь о нас, значит, нужно о ком-то,
кто ни разу на нас не похож.
Например, о таких, кто зовет себя богом,
но не ценит себя ни на грош.
Они верят, что им подчиняется время,
раз оно на ремне под стеклом,
И они его тратят, так глупо и быстро,
что не помнят, куда всё ушло.

Миллионы чудес они свозят на свалку,
миллиарды для них не видны.
Те же птицы поют как-то слишком… бесплатно,
и, по сути, вообще не нужны.
Полевые цветы — не чета орхидеям,
… показать весь текст …

Знаешь, мой ангел,
а жизнь — как лото,
трудно узнать наперед.
Можно фиксировать каждый свой шаг,
цели чирикать в блокнот.
Можно с порога встречать месяца —
март ли, сентябрь, не суть,
Только искать всё равно наугад:
где же он, правильный путь?

Верь мне, мой ангел,
не бойся шагать,
пусть и изрыт горизонт.
Стоит ли ждать на обочине знак,
… показать весь текст …

А мы как будто стали старше
и всё увидели, как есть…
Пальто наброшено на плечи,
чтобы закрыться, а не греть.
Узоры нот текут под кожей
не для того, чтобы мечтать,
а для того, чтоб стихли крики,
когда нельзя уже молчать.

Глаза под стекла черной дымки,
но не от солнца — от людей.
Мы ненавидим чьи-то взгляды,
ведь чем мы старше, тем больней
они царапают укором,
… показать весь текст …

Фрагменты лета — горсть конфет, и с каждым днем в кармане меньше. От августовских двух недель уже горчит осенней спешкой. На локте виснет старый зонт, а дождь, унылый беспризорник, все чаще бродит по двору, баюкая осколки скорби.

А город снова постарел, ссутулившись под брюхом тучи. Из летом пойманных чудес осталось только делать чучел. В дожде немного волшебства, когда он льет без остановки, а клён, стоящий на углу, раздал последнюю листовку.

В такие дни приходит мысль, что волшебство — не кр…
… показать весь текст …

Я видел погасших, встречал опустевших,
я даже был кем-то из них.
Нередко бродил среди сотен поблекших в коробке мышиной возни.
Весь мир умещался на кончике пальца, дворнягой скулила душа.
Казалось, теперь-то никак не подняться, и праздник, что можешь дышать.

Я видел рассветы, не в небе, а в сердце, я даже учился светить.
Случалось, что мог изнутри загореться и ночью не сбиться с пути.
Со мной согревались такие же люди, в которых гостила весна.
Я был их частицей, кружком на маршруте, я мог им св…
… показать весь текст …

— Я не знаю, как жить все дожди напролет,
ладно, первый заешь, а четвертый проспишь,
но с утра — до метро ненавижу весь мир,
если неба кусок застревает меж крыш.
А потом, добежав, заходить в кабинет,
Улыбаться им всем, растворяясь в углу.
Что-то делать для лиц, не встречавшихся мне,
Вечно слушая дождь, что долбит по стеклу.
Целый день в никуда, ни за что, в водосток,
Чтоб под вечер без смысла упасть на диван.
И простуду достав из промокших сапог,
Утыкаться…
— В плечо?
— Ты смеешься? В экран!
… показать весь текст …

Тот город совсем не похож
на открытки Парижа.
Дома здесь пустуют,
а в окна глядят сквозняки.
Лишь ветер в безлюдных дворах
отрывает афиши
и гонит бесцветные волны
угрюмой реки.

Здесь бродит мужчина
с большой черно-белой собакой.
Шаги рассыпаются пеньем
пустой мостовой.
Они ищут выход,
… показать весь текст …

Опасный квартальчик для разных отбросов.
Прокуренный бар, чуть почище помойки.
Часы шепчут: «Полночь», а местные косо
Посмотрят опять на мужчину у стойки.
Наверное, псих, раз одет во всем белом.
В руках — даже кейс идентичного цвета.
Следит за часами и выглядит нервным,
Весь бледный, как будто пришел с того света.
Вдруг дверь распахнулась. Вошел кто-то в черном.
Его тут же Белый окликнул из тени,
И Черный сел рядом, чертовски довольный,
И крикнул: «Двойную текилу!» бармену.
— Опять опоздал! — пр…
… показать весь текст …