Дикон Шерола

Из тех,
кого проще всего ненавидеть,
под номером первым
записано Время.
И нет,
не за жизнь в календарную клетку,
что гонит вперед
по неведомой схеме.
И нет,
не за то,
что вбивает в нас копья
безжалостных стрелок
в кругу циферблата.
За то,
… показать весь текст …

сказать бы себе, обернувшись на юность, что жизнь — это просто: бери и живи. не нужно искать безупречное счастье, сгорать от ревнивой и жгучей любви, придумывать людям мотивы их действий, оправдывать шрамы от брошенных фраз. ведь с истинно близким легко и понятно — ни монстров, ни страхов, но он тебя спас.
сказать бы, что счастье не может быть вечным — не верь в этот лживый цветной эталон. наш век не приемлет признаний ошибок, что где-то сломался и был побежден. но часто за смехом скрываются слезы, под лейблами — раны, за песнями — вой. нормально грустить, ошибаться и падать. важнее вставать и расти над собой.
сказать бы, что дом — не коробка, где вырос, а место, где сердце находит уют. река не способна похвастаться крышей, но, может, есть мост, на котором нас ждут. ярчайшие окна — глаза твоих близких, важнейшие метры — шаги до вершин, а самые лучшие вещи — не вещи, а то, что положишь на полку души.

Город в ногах рассыпается лужами,
небо на нервах — до звона гитарного,
жизнь пробегает от завтрака к ужину,
насмерть ломает и учит жить заново.
В ярком рассвете и в хриплой полуночи,
В мрачных подвалах и храмах намоленных,
В гордых высотках и тоненьких улочках —
Где бы я ни был, везде вижу воронов.
Я сумасшедший, а, может быть, раненый,
кровью истекший да к черту загруженный?
Вороны могут быть разными странами,
Вороны могут быть чьими-то душами.
Цепи вопросов, клеймом откровения,
я словно нищий лежу на обочине,
… показать весь текст …

Когда ты богаче герцога, и дом твой уткнулся в облако,
Тебе не страшны те бедствия, что стелются тьмой внизу.
Наверх не взобраться Голоду, что тащит погибель волоком,
Не втиснуться в щели Холоду, у смерти забрав косу.
Года протекают в пиршествах, в балах бесконечно сказочных,
Минуты кружатся в музыке, в охотничий льются рог.
Трактирщик склоняет голову, с порога встречает лавочник.
И всё достается лучшее, да в самый кратчайший срок.

Когда ты богаче герцога, и небо вплетаешь в волосы,
Ты…
… показать весь текст …

Когда за окном бесцветное, как будто цвета украдены,
Ничто не тревожит всплесками, не манит стучать быстрей.
Глядишь за стекло молочное — в программе туманы заданы,
И осень вливает в облако остатки седых морей.
А после дожди рассыпятся, да в ямах застрянут лужами,
Зевает район высотками, фонарь раздает огни.
Лежишь у окна и думаешь: а стоит идти наружу ли Иль можно под пледом клетчатым дождаться своей весны?
Зонты расцветают кляксами, мелькают в угрюмой трещине,
Что люди назвали улицей, наклеив…
… показать весь текст …

Я слышу осень за окном — ее шаги в узорах листьев.
Ее дождливое «привет» на стеклах выведено кистью.
Кругом разбросаны мечты, уже пожухшие, как травы,
И только сердце всё стучит в своей поношенной оправе.

По кругу мечутся часы, играя в молодость и старость.
На крышах сумрачных домов лежит свинцовая усталость,
И этот город, словно пульс — то замирает, то стремится,
А мне бы просто постоять… Не балансируя на спице.

Не рисковать. Не выбирать. И не бежать по всем маршрутам.
Ведь жизнь, она… Быстрее нас — в кармане есть всего минута.
Поймать бы вовремя ее, зажать в руке, как нить кометы,
Иначе просто промелькнет, как промелькнуло это лето.

сегодня вновь говорят о Димке:
парнишка, к черту слетел с катушек.
совсем другим возвратился в город,
как будто что-то убило душу.
а был надеждой, мечтой, молитвой,
что станет лучше отца-пьянчуги,
и мать жила только этой мыслью —
он будет кем-то другого круга.

а Димка вправду шагал к успеху:
сначала в школе — один из лучших,
врачом хотел быть, учился в ВУЗе,
как практикант отправлялся в Мюнхен.
но год спустя он учебу бросил,
… показать весь текст …

А если прекратить бежать, окажется, что мы шаблонны.
Был кем-то создан трафарет, чтобы всю жизнь — в лихой погоне
За чьей-то пламенной мечтой, что вне толпы не жарче стужи,
И будто если добежим, в глазах других мы станем лучше.

Весь этот мир сплошной стеной, а нам — писать на ней мелками
О тех, кем были до сих пор и чьими звались именами,
Кем притворялись как шуты в угоду и на зло прохожим,
И как утратили себя, уже привыкнув к чьей-то коже.

Нам указали сотню раз, как надо жить, к чему стремиться,
Что статус в дорогих часах, в кредитках и надменных лицах,
Улыбку следует сдержать, чтоб в дураки не записали,
А если бьется чуть быстрей, то заменить осколком стали.
… показать весь текст …

Который день часы встают в шесть тридцать,
бегут вперед и гонят за собой.
Маршрут один — метро в груди столицы:
смешаться с ритмом, пульсом и толпой.
От летних дней осталось две недели —
лежат в кармане с пачкой сигарет.
Их бережешь, и вроде экономишь,
но все уйдут

Cо счетом за рассвет.

Платить за жизнь подаренными днями —
уже привычка, вечная как пульс,
Платить за снег, за листья под ногами,
… показать весь текст …