Майя Кузнецова

Ты всё ещё веришь в меня?
А я в себя — нет, не верю.
Возьми эти тусклые перья
Из крыльев моих.
Ни дня
летать не пришлось мне, знаешь, —
погода давно не та.
Возможно, ты полетаешь…
Я верю в тебя, да!

Я натолкнулся на встревоженный взгляд прохожего.
— Простите, вы что-то потеряли?
— Покой, — выдохнул он.
— Что за ерунда?! Я думал, что-то стоящее, — кошелёк, например!

Молоко и огуречик — заметался человечек.

Из неловких движений слагается танец жизни.
Из цепких пальцев (чем сильнее, тем очевидней)
ускользает воздух. Последний, не сжатый воздух.
Дни едят недели, недели — годы.

Твой неловкий почерк свернулся комочком в книге
на краю полей, уставший бежать и прыгать.
Сколько мыслей нервных, смешных, серьёзных
не придут к тебе, потому что… поздно.

Твой выдох засчитан, отмечен финальным.
Нам хватит гранита — мы гибнем легально

на вражеской мине, под дружеским танком.
Испачканных в глине осипших подранков

снимают для хроник, пускают по кругу
солдат и историк. Под дулом у друга

пиши в протоколе, что сдохнуть согласен,
что ты — добровольно, что ты — неопасен.

…Ты был в этой битве щитом и приманкой.
Держи свой гранит с фотографией в рамке.

Я надеюсь, ты не умрёшь от скуки,
Потому что я — никудышный клоун.
Мяч не хочет прыгать обратно в руки.
Шпага не глотается, в горле комом.

Если мало шуток, могу дать зрелищ.
Подойди поближе, мой милый зритель.
Забирайся в ящик (Ведь ты мне веришь?)
Угадай, скажу ли теперь: «Пилите»?

Вращается мир,
вращается…
Неужто
такое случается:
Вчера умирал
заживо,
а к утру уже всё
зажило?..

Раскрошена в пыль
Вселенная…
Наутро — обыкновенная
квартира
с привычным миром
… показать весь текст …

Я смертельно устала
от хожденья по кругу
по истертым ступеням,
не меняющим вид.
Сквозь закрытые веки
ненавижу рельефы
перекладин, ведущих
низачем, никуда.
Мимо — толпами белки,
хомяки или крысы,
увлекая по кругу
самых близких друзей.
Я, задумавшись, села
на краю горизонта, —
… показать весь текст …

И он физически ощущает: скулят от страха её глаза.
Но стайка молний не догорает и не стихает в окне гроза.

Ведь ей решительно невозможно ни отказать, ни ответить «да».
И он вонзает её подкожно, без сожаления и стыда.

По крыше капли, по венам — лето. Никто не думает, что потом
вопрос скукожится от ответа. И от количества гематом

душа свернётся молочной пенкой на серой глади потухших глаз.
Никто не думает об оттенках такого ветреного «сейчас».

…Всё та же статуя ловит листья, ещё не высохнув от дождя.
Она захочет ему присниться, но не оглянется уходя.

Не его — так другого. На ночь
мне б — поплакать и умереть.
Я хотела — из сердца напрочь,
но в грудине застряла треть.

Не любви, так сухих иголок
налетело за воротник.
Так бывает: случился всполох,
а огонь так и не возник.

Не любви, — хоть бы чьи-то плечи
онемевшей обнять рукой.
Да, конечно, наркоз не лечит,
но на время даёт покой.
… показать весь текст …