Янтарь в кресте»
И воздух стынет, пахнущий вином,
Август кладет на розовый овраг
Печать свою, горящую огнем.
Еще поля не скошены, но злато
Уже не то, что в яростный расцвет;
Земля, усталая, лежит богато,
Приняв в ладонь прощальный, кроткий свет.
И в этот час, меж небом и землею,
Где тени удлиняются, спеша,
Проходит Спас — с открытой, ясной мглою,
С целебной ложкой, полною до края.
Он не гремит, как гром в грозу Ильи,