А по-вашему, только тот поэт, кто печатает свои стихи?

Неужто не сочтёте вы поэтом того, кто свои стихи не публикует?

Над нами вечность, а под нами ад,
Таранит души прегрешений град…
И только непорочный свет звезды
Не устрашится сумрака грозы.

О. неслучайно дарит свет звезда,
Ее душа — безгрешна и чиста…
Так созидай же доблестный пиит —
Пока с тобою вечность говорит!
Владимир Казарян

Не дай мне, Муза, стать иконой примитива,
Повидло мазать жирным слоем на повидло,
Стихов-соплей писать из рифм сладкоречивых,
Чтоб выжать слёзы нежно-розового быдла.

Не дай мне, Разум, сгнить в болоте декаданса,
Убереги от лживых дифирамбов-стразов.
Чтоб в тех, кто — слева, (без кокетства и жеманства),
Могла я плюнуть, и сказать, что мол, от сглаза.

Не дай мне, Совесть, прикоснуться к чьей-то славе,
И отломить халявы маленький кусочек.
Не дай рабыней стать чужих интриг и правил,
Убереги от запятых и многоточий.
… показать весь текст …

Судьба мне обломила с крыльями.
Мои стихи — сплошное палево.
Мне далеко до Гуцериева,
Мне б дотянуться до Цветаевой.

Обветрены губы от сильного ветра,
Девчонка с косичкой шагает нелепо.

В руках два пакета, футлярчик для скрипки,
А шарфик давно разошёлся на нитки.

На вид ей двенадцать, возможно и меньше,
Но дождик колючий с ней очень не вежлив.

Она беззаботно шагает по лужам,
А листья осенние в вальсе с ней кружат.

Её не волнуют витрины, газеты,
Её не волнуют брошюры, поэты.
… показать весь текст …