Поэт писал, встречая поэтессу:
«Вам сколько лет и есть ли муж в наличии?»
И, на стихи смотря без интереса,
Кружил, но лишь над фотками, по-птичьи.
Писал он о глазах, мол, всё в них видно:
По-детски что наивны и беспечны,
А утром о грудЯх писал бесстыдно
И даже о соитии под вечер.
А ночью, ошалевший от шрапнели*,
Которую прислала поэтесса,
Лежал он, умирая на постели,
Под звуки си минорной Баха мессы**.
Воскресши, по утрУ он разродился
Дремучею поэмой о мегере,