Не выставить бы на показ,
Себя и тех, кто рядом, любит…
Мы, словаря пожухлый тюбик,
Терзаем, с вечностью, не раз.

То что поэзией зовут,
Не терпит лжи или обмана,
Сегодня, завтра, поздно, рано,
Всего не выскажешь, друг., Брут.

Иногда в жизни наступают такие моменты, когда ты понимаешь, что ничего не значащие в твоей жизни люди просто сжигают кислород рядом с тобой … Да, для кого-то они родные и близкие, но для тебя они всего лишь люди — нули … И тогда необходимо удалить эту пустоту, заполнить её значимыми единицами твоего окружения.
И ты чистишь номера телефонов, убираешь чаты, режешь и обрубаешь … Чтобы освободить пространство для чего-то нового.

И тут ты замираешь, а из-под ресниц струится счастье, а ты боишься в него поверить, думая, что ощущения этого мига иллюзорны, что так хорошо быть не может… Ты обращаешься к логике, к опыту, к небу, не веря, что все это происходит с тобой… и с ней… Еще мгновение… и вот уже ты привычно берешь в руки телефон.

Любить — это значит отдавать, и хотеть отдавать все больше и больше… А страсть- это брать, и хотеть брать все больше и больше, поглощать, потреблять без всякой логики или смысл

..В каждом из нас есть своя Тишина. И когда у нас получается ее слышать, то мы ощущаем такой Покой, сопоставимый разве что со счастьем…

Ты полюбишь меня, я знаю…
Как Адама любила Ева.
Загоришься огнём желаний —
в омут страсти сорвёшься смело.

Ты захочешь со мной подняться
выше разума, выше неба…
И весны ты со мной захочешь,
и зимой, ледяного снега.

Ты откроешься мне навстречу —
каждой клеточкой, каждой тайной.
И над нами застынет вечность —
станет музыкой снов, хрустальной.

В целом ничего не изменилось, ты все так же просыпаешься по утрам, моешься, завариваешь кофе, лениво морщишься на свой завтрак, только с каждым днем за окном все темнее. И однажды твой будильник прозвонит, ты откроешь глаза и увидишь ночь. А это значит, что в твоем городе осень. Осень похожа на изысканную болезнь: сначала ты любуешься сменой красок, хватаешь руками листопады, но уже начинаешь чувствовать какую-то нездешнюю печаль и проникаешься тихой нежностью к любимым и близким, словно бы завтра с последним упавшим на асфальт листом исчезнут и они. Но время идет, и поэтический флер спадает с осени, обнажая голые деревья, холод, пасмурную слякоть и первый мокрый снег, быстро превращающийся в грязь под ногами простуженных людей с угрюмыми лицами. Но чем холоднее и беспросветнее темнота снаружи, тем уютнее кажется теплый мягкий свет в квартире. И если лето — это время убегать из дома навстречу несбыточным мечтам подростковой души, то поздняя осень — время возвращаться.

Я не знаю, что хотят все эти люди, но наверняка они что-то хотят

Поэта рождает не дар творческого вымысла, а дар одухотворения.

Моя душа закрыта на замок,
И никак её я не смогу открыть;
Жизнь поставит свой исход —
Как любить, страдать и жить…

Сливают непроверенные данные
Все западные СМИ. Какой скандал!
В России проверяют первозданные,
И даже знают кто их проверял.

Вот и свершилось! Теперь она студентка первого курса. А вскоре появился преподаватель физкультуры и сказал, что с 10 сентября по 1 октября все студенты первого курса поедут в колхоз, собирать морковку. Уклонисты будут отчислены сразу без права восстановления.
День выдался пасмурный, временами накрапывал мелкий дождик, с порывами промозглого ветра. Автобусы проехали километров 80, временами пробуксовывая в грязи и вот они на месте. Периметр обнесен сетчатым забором, длинные постройки со множеством…
… показать весь текст …

Удобно быть глупым; во всяком случае, это делает тебя быть оптимистом.

Спят мечты о лете,
За окном — ноябрь,
Льётся грусть в сонете
В тонкий календарь.
За окошком ветер
Треплет провода,
В серо-белом цвете
Лужи изо льда.
Вмёрз безлистый тополь
В снежный пласт земли,
Скорой вьюги вопль
Слышится вдали.
Но за чашкой чая
Я беру журнал,
… показать весь текст …

Где нет драматургии — там тупик. Для дурака любой путь — легкий. Даже, если курица большой поэт, она все-равно будет писать как курица лапой.

Человек — это воплощение невоплотимого.

— Или я тебя топором, или судья тебя молотком! — сказал Раскольников старухе.
— Это ещё хорошо, что не осиновым колом! — успокоилась старуха.

Грустный клоун плакал ночью,
От бессилия и злости.
Он почувствовал воочью,
На себе удары трости.

И взрывался зал от смеха,
Смаковал он визг и крики.
Это нужно для успеха,
Ну, а клоун что? — Безликий

Нос и губы алой крови,
Что пойдёт однажды горлом.
Высоко дугою брови, —
«Я смеюсь и мне не больно».
… показать весь текст …

Как появился рокфор и другие увлекательные факты о сыре от неолита до наших дней

Это не просто вкусный и полезный продукт, это герой множества легенд и преданий, самые древние из которых датируются еще временами неолита! Собственно говоря, и сам сыр существовал уже тогда — причем отношение к нему в самых разных культурах было одинаково почтительным: древние греки связывали сыры с богами Олимпа, а поклонники сюрреализма — с творениями Сальвадора Дали.

Как вообще появился сыр

История п…
… показать весь текст …