Ноябрь, ты, как обычно, не подвёл,
Так бережен, как нож у мясорубки,
И там, где сад иллюзий буйно цвёл,
Теперь едва заметные обрубки.
Всё разложил, расставил по местам,
Диагноз выставил и вскрыл нарывы,
Довольно усмехнулся: «Дальше сам,
Смешны твои наивные порывы»
Стою на пепелище ярких снов,
Что будет после, в общем-то известно,
Грядёт зима, да, братец, ты суров…
Но действуешь, по крайней мере, честно.