Поболит — и пройдёт, говорили, как будто
это просто дождём налетевшая грусть.
Как простуда души, как случайная минута,
что уйдёт, если тихо её переждать и пройти.
Поболит — и пройдёт… Только ночь почему-то задержалась в глазах, не спешит уходить.
И слова не звучат, и молчит почему-то
то, что раньше умело так искренне жить.
Поболит — и пройдёт… Я, конечно, поверю,
я умею терпеть, я умею молчать.
Только сердце стучит, как за запертой дверью, и не хочет, упрямое, всё забывать.
Поболит — и пройдёт… Может, правда, однажды станет легче дышать и спокойнее быть.