Тебе не идёт
Ты крутишься в вихре надуманных встреч и событий
И платишь улыбкой за вежливый, скучный покой.
Но в этой игре из находок и мнимых открытий
Ты стала какой-то отчаянно не такой.
Тебе не идёт эта взрослая, гордая поза,
И то, как ты держишь бокал у чужих витрин.
Без наших безумств ты — как хрупкая, чайная роза,
Забытая кем-то средь пыльных, чужих картин.
Ты можешь казаться спокойной, свободной, сильной,
Смеяться над шутками тех, кто совсем не мил.
Но образ твой стал без меня чёрно-белым фильм…