Масленица.
Просыпается земля в феврале — Тихо, медленно, сквозь
сон и иней, Что-то слышит в голубой золе,
Что-то тёплое, почти старинное.
Солнце трогает верхушки елей Пальцем робким,
осторожным, светлым, Будто щупает — не замёрзли ли Ещё под снегом травы ветром.
И встаёт над полем белый пар, И дрожит в нём что-то еле зримое — Запах блинного,
горячего, самого Настоящего, непобедимого.
Это Масленица. Вот она. Широка, румяна,
златокована. Из соломы сшита, из зерна,
Из людской любви, незаплетённой.
Бьёт…