А без того...
Какие-то пустышки ценим,
Не тем, чем надо жить, живём,
Вот мир и мечется в сраженьях,
Вот и горят поля огнём.
Не наше ли пустое слово,
Не давшее тепла другим,
Сминает исподволь основу,
Надежду превращая в дым.
Не наше ли стремленье к «счастью»,
Где счастья не было и нет,
И есть причина всех напастей
И производное всех бед.
Душа — полёт, ей мало места,
Где «цифра» объявляет бал,