Ехал я в Тель-Авив, в маршрутке. На сиденье рядом бушевал ребёнок, лет шести. Его мама безучастно смотрела в окно, не реагировала. А он дёргал и дёргал её за рукав.
За окном проплывали деревья, моросил дождик, серо было — такая погода, в которой даже город вздыхает.
Ребёнок что-то требовал или что-то утверждал. И тут вдруг она — как развернётся к нему от окна, как дёрнет его за руку на себя, и как прошипит: — Что ты хочешь от меня?!
Он запнулся. — Что ты хочешь, я тебя спрашиваю?! Да ты вообще…