Мир глазами старого мостика
Я — старый уличный мостик.
Не арка из мрамора и не гранитный виадук, а невысокая дуга над карманной речкой, с поросшими лишайником перилами и досками, видавшими сто зим. Меня клепали руками, ко мне примыкали тротуары — один для тех, кто спешит на работу, другой для тех, кто идёт медленно, потому что куда-то торопиться нет смысла. Я держу шаги людей, как хранят черновики своих историй, — легко скриплю при дожде, пою под ногами собак и слышу, как стучат каблуки и ботинки.
Мой мир — это потоки в…