«Любовь — это не вечность. Это когда вечность кажется слишком короткой»
В час, когда небо роняет звёзды в ладони ночных озёр,
я иду по серебряной тропе, где
травы шепчут забытые сны.
Луна — тонкий серп, выкованный из дыхания спящих богинь,
режет тьму, и кровь её — молоко,
стекающее по чёрному шёлку.
Ветер приносит запах
дождя, который ещё не родился,
запах мокрой сирени и горячего хлеба из детства,
запах твоих волос, когда ты стояла у окна в марте,
и снег падал вверх, потому что не мог упасть
от твоей красоты.
Я собираю эти мгновения,