«Янтарный височный стук»
В бархате сумерек, где тени лижут соль окон,
я сижу — без масок, без ролей, без поклонов.
Не жду оваций, не прячу когтей острых,
вдохнул — и уже выиграл. Всё. Конец споров.
Мир орёт: «Докажи! Поклонись! Обоснуй!»
А я молчу — луна мне подмигивает: «Ты мой».
Суета вьётся дымом, костром, чадом,
я выбираю тишину. Покой. И точка. И сладко.
Мой смех — не медяки, не фанфары, не звон,
а треск крыльев сухих, что рвутся в полёт вон!
Вырывается сам — как кошка из цепких ладоней,
и воздух вдруг звенит,…