Куда мы плывём?
Теперь-то я их представляю,
Уж очень похоже на чью-нибудь месть.
Быть может природы? Не знаю.
Не слишком ли стали мы ей докучать,
Границы сумели нарушить?
«Потоп» этот может хоть что означать…
Спаси, Боже, грешные души.
Не улицы — реки, куда мы плывём?
И кончится это не скоро…
Всегда я любила гулять под дождём,
Но это не дождь, это морок.
И ветер ещё… так и рвёт зонтик мой,
Не листья слетают, а ветки.
Нигде… никого… не пора ли домой,
Принять поскорее «таблетку»
Уюта, родного живого тепла,
И пусть не пугает наплывшая мгла…
14.08.26 Анна Опарина Фото автора