О, девушка! Какая же Вы душка!
Хотите винегрет с горбушей!
О, девушка! Какая же Вы душка!
Хотите, я Вам почитаю Пушкина?
Иль Блока том, где сумрак и туман,
Где вечность шепчет в каждом переулке,
Где сердце — пламень, а душа — обман,
И ангел стонет в собственной шкатулке?
А может, Вам Есенина напев,
Про Русь ушедшую, про рожь и злато,
Про то, как месяц в лужах посерев,
Целует землю, грустью обуятый?