Я — мама… Жизнь мне доказала,
Что счастья не бывает «слишком»,
Когда в роддоме я шептала:
«Моя девчушка»…,"мой мальчишка"…

Что ж… пусть непросто, пусть заботы.,
И нервов нить внатяжку тонко,
Но знаешь точно, для чего ты,
Шепча:"Мальчишечка…, девчонка…"

И, обретая жизни смысл,
Благодарю я Разум высший …
Горят все ярче мои искры —
Моя девчушка…, мой мальчишка…

Счастье женское, тревожное… как же ты бываешь редко… Почему мы часто путаем -- крепкий дуб… с корявой веткою? Помолиться бы за женщин всех… за любовь. за веру тайную… чтоб у женщины… у любящей… Счастье было… не случайное…

Независима, не завистлива, непорядочность не прославила.
Допускаю: кого-то обидела, но зато никого не подставила!

Не озлоблена и не мстительна, хоть вокруг не всегда церемонятся.
Не безгрешна я, что греха таить, в них не каждый за мной угонится!

Но, в обиду себя не позволю дать, с этим даже не стоит мучиться!
Не намерена на плече рыдать! Вам сломить меня не получится!

Верно поняли: не подарочек… Я — не белая… не пушистая…
Вы по доброму, я — внимательна, вы —озлоблены, я — ершистая.

Кредит доверия в семье ограничен лимитом любви, где гарантом выступает уважение.

Реальность это смесь из наваждений
Сам выбираешь за которое сражаться
В ней не бывает «окончательных» решений
И всё пластично, может изменяться
Здесь крайности не значат постоянство
Да с Нет — местами могут поменяться
И временем решаются вопросы
Хоть жизни может не хватить,
Чтоб этого дождаться.
Вот и торопимся иное пропуская
В своё упершись только наважденье
Картины в целом-никогда не понимая
Погоня вечная за тенью наслажденья.

Люди умирают не в больницах.
Пусть страшны и язва и бронхит, —
От недугов можно излечиться.
Как спасти нам душу от обид?
Жизнь людскую долго ли разрушить?
Сразу, без сомнений, до конца…
Души погибают от бездушья
И от бессердечности сердца.

Чем больше мама сына любит и жалеет,
Чем больше дарит ласки и заботы,
Тем он к любимой женщине относится нежнее.
Так уж заложено у матушки-природы:
Способней тот любить, кого любили в детстве.

Малыш хотел увидеть Бога.
И хоть туда, где Бог живёт,
Довольно длинная дорога,
Он стал готовиться в поход.
Печенье, кексы, банки с соком
Сложил в походный рюкзачок.
И в путь пустился ненароком,
Надев спортивный пиджачок.
Идёт по парковой аллейке.
Вокруг покой и тишина.
И лишь под вязом, на скамейке,
Седая женщина. Одна.
Он подошел, уселся рядом
И вынул сок из рюкзака.
… показать весь текст …