Люблю безбашенных дураков,
Держусь подальше от идиотов.
Мой Бог — чудак и плетет венок
Из старых листьев моих блокнотов.
Он в каждой строчке, в помарках и кляксах,
В мятом листе, корчившемся в камине.
Говорит со смешком, что я дура и плакса,
Требует быть неудобной и сильной.
Ваши боги, наверное, парни покруче.
Не такие как мой: скептик колючий.
О пустяках не вещают на сизой туче.
Мой, болтает как радио — учит и учит.
Пусть тело покрывает вязь чернил,
Для Бога это не важней пореза.
Он никогда препятствий не чинил
Иному цвету глаз и их разрезу.
Ни пирсингу, ни языку одежды.
Ни разным прочим атрибутам между.
Не плоть важна для Бога, а душа,
Представшая исписанной страницей.
Чтоб видел Он, стирая письмена
Как свет в тебе сквозь раны золотится.
Посвящается Петру Квятковскому и его трогательному заблуждению #2172240.
Девоньки-бабоньки, милые, когда кажется что все так плохо, что хуже уже не будет, просто продолжайте делать свое дело и жить свою обычную жизнь. Со слезами, тяжкими думами, без надежды - все равно просто живите и работайте. И незаметно все выправится. Верьте мне. Счастье будет.
Плачет бабонька, слёзы капают,
За иголочкой тянет ниточку.
Зашивает она всё, что порвано:
«Сколько штопать все дыры — дырочки?»
Тонким шовчиком, незаметненько,
Лоскутки подбирая в тон:
Где-то красненький, где-то бежевый,
Под заезженный вальс-бостон.
Там, в стежках, её горе горькое
Тихо ползает, как улиточка.
И не видят она, хоть и зоркая,
Как вплетается что-то в ниточку.
Дорогой дневник! -1 #2171467 и Дорогой дневник! -2 #2171796
Ранить могу только слова тех, кого вы цените... а не разгромные статьи критиков.
21:21
чё-то больно.
не была готова.
пробоина.
ударили
словом.
что-то отслоено.
_________
«Вы брали слова, что блестят, как конфеты,
В ярком мире тропов и аллитераций.
Вы были ловки, вы были сметливы,
Вы жаждали славы и ждали оваций,
А этого мало, ничтожно мало.»
---Ъ! ПОДКОСИЛО. УПАЛА ---
Не бойтесь привязываться. Не бойтесь.
Мы люди. Нам нужно настоящее тепло.
И по-другому его не получить и не отдать.
Лишь в доверье сердец, в этой зыбкой опоре,
В готовности к ранам, в готовности к боли
Рождается та негасимая искра,
Что зовётся душой, зовётся любовью.
У каждого есть представление о том что будет после смерти. Мое мне подсказала собака, осевшие в голове, прочитанные ранее, книги и отрывок, который я опубликую в комментариях .
Я откуда-то знаю, что после смерти мы оказываемся на древнем замшелом мосту, освещенном тусклым оранжевым светом масляных фонарей. Ночи нет… дня нет. Серость. Но оранжевые огни очень красивы на сером. Воздух плотен от серебристого тумана, через который угадываются очертания исполинского древнего леса. Щербатая брусчатка вытерта множеством ног, ступавших на эти камни раньше. Чувствуется запах воды, хотя самой реки не разглядеть.
Мост ведет в никуда, обрываясь перед бесчисленными тропами, что те…
Показывайте детям " Хатико" или "Белого Бима". Это заставит их плакать, но вырастит любовь к братьям нашим меньшим.
Любимую собаку забрали дети с красными глазами,
С мозгами из соломы, с руками так похожими на лапы.
И в лес ее тащили темными пустынными дворами.
Собаке было больно, ее там заставляли тихо плакать.
Когда я встала утром, увидев на окошке капли крови
И маленькое сердце растерзанное тварями на части,
То солнце как окурок, который догорал на небосводе
Пыталось скрыться с глаз за горизонтом черной масти.
А я помню на ладонях белый мягкий комок.
И холодный нос… и мусор по квартире
И веселый лай на случайный звонок
И не было любви твоей сильней
Времена миновали КОГДА ВЕЩАЛА я миру О ГЛАВНОМ в порыве умности, заносчивой глупости, пылкости юности и, ДУРА, ДУМАЛА ЧТО говорю С БОГОМ НА РАВНЫХ.
Я и ангелов тогда отравляла любовью и крылья им отрывала, иногда воровала: примеряла, вертясь у зеркала, носила и забывала. Теряла бывало. Может лежат и какие — на антресолях (всего там навалом). Вообщем, сложила до лучших времен, для полетов, костюмов и карнавалов.
Когда повзрослела, какой-то другой стала, не сказать что умнее и здоровее, но шелу…
Горе апостольское, радость грабительская.
Иду, прибилась гвоздями к мыслям:
Как отрадно вновь видеть вас
Через столетние тонны фраз.
Я, Володя, люблю вас истово.
Я, Володя, люблю вас бешено.
Вашу бритую голову, подбородок скальный
И особенно сердце — Лилькой изъезженное.
Убила бы дуру… а вам бы сказала нежно
о важном.
И подставила голову бы под пулю —
Ту… из груди разорванной вашей.
Однажды, одна молодая особа (назовем ее Героиней) искала любовь. Везде: в проплывающей мимо витрине, в холодильнике, в интернете, в окнах домов, когда отмахивала на улице 10 000 шагов.
Дело в том, что она потеряла свою… давно, в беззаботной юности — может шляпа сама, может козни врагов.
Да еще подевались куда-то радужные надежды. Но, слава Богу не до конца! — немного нашла в карманах куртки и в прочей старой одежде.
Но практически каждый мужчина вокруг, как правило, был циник. Кроме папы, к…