Пушкин в облаках
И ангелов сплошной парад*.
Куда ни плюнь: снега, метели,
Потом апрельские капели,
Потом жара и виноград*.
Кустистой зауми кудели —
Поэт во мне опять не рад.
А главный приз смертельной скуки —
Любовь, и рыбы* (вот же суки!)
Назло как будто бы снуют!
Перо как меч беру я в руки.
Душевный рушится уют.