Июль случится завтра
Июньский, запоздалый, словно записка,
Засунутая в старую книгу. Пахнет гречей
И мёдом полевым. Небо низко, близко —
Вот‑вот прольётся ливнем или тайной,
А воздух — сплошь сплошное обещанье.
Ты чувствуешь? Настоян на герани
И флоксе запах знойного прощанья.
Июнь ещё глядит в моё окошко,
Сверчками голосит до исступленья,
И млеет на асфальте наша кошка,
Вкушая миг прохлады, как спасенье.