Июль случится завтра. Нынче — вечер,
Июньский, запоздалый, словно записка,
Засунутая в старую книгу. Пахнет гречей
И мёдом полевым. Небо низко, близко —
Вот‑вот прольётся ливнем или тайной,
А воздух — сплошь сплошное обещанье.

Ты чувствуешь? Настоян на герани
И флоксе запах знойного прощанья.
Июнь ещё глядит в моё окошко,
Сверчками голосит до исступленья,
И млеет на асфальте наша кошка,
Вкушая миг прохлады, как спасенье.

Напрасно старается июнь — он отзвучал.
В нём было хорошо, но было ясно:
Он — только репетиция, причал,
Откуда отплывать неторопливо и бесстрашно.

А завтра — зрелость. Всё станет гуще, жарче, откровенней:
Малины драгоценная горелость,
Густой нектар полуденных сиреней,
Что отцвели, но дух свой сохранили,
Как будто память лет перебродила.

Липы — в золотой медовой пыли,
А небо — опрокинутое било.
Всё грянет, обрушится лавиной —
Медвяной, терпкой, пряной, травянистой.

Июль случится: новый и старинный,
Ослепительно‑лучистый, властный.
Он выдохнет на стёкла духотою,
Тишиной предгрозовой ощерит
Пространство, накроет с головою…
А я ему, как другу, буду верить.

Я буду спать с распахнутою рамой,
Чтоб он вошёл и лёг на одеяло
Тяжёлой, спелой, самой‑самой‑самой
Полночной ягодой… Чтоб всё сначала.

Июль случится завтра. А сегодня —
Предчувствие. Дыхание у двери.
И тихий шёпот: «Верь, моя родная,
Во всё, что будет завтра, — просто веруй».

Чтобы любить нам не нужны причины,
Порой мы любим вопреки всему,
Пренебрегая даже здравым смыслом,
Придумывая идеалы на беду.

Мы отвергаем очевидность,
Стремясь к придуманной мечте.
Мы видим лишь неотразимость,
В бездарной, глупой пустоте.

Ах, мы обманываться рады,
Любя не тех, и не тогда.
Потом разочарования награды
Развешиваем на свои разбитые сердца.
… показать весь текст …

Как пушинка тополя по ветру,
Белой бабочкой, лёгкой и смелой,
Понесусь я по ясному свету,
За черёмухой, россыпью белой.

Растворюсь в июне, в духмяном,
Где медовые травы по пояс,
В этом воздухе, солнечно-пьяном,
Про былое уже не тревожась.

Не ищи меня в сумраке синем,
Не зови моё имя напрасно.
Я теперь — только запах полыни
В этом воздухе, тёплом и ясном.
… показать весь текст …

Я чувствую дыхание зимы.
На щёках, что заледенели.
На волосах, что рано поседели.
Я чувствую дыхание зимы…

Оно чуть слышно и легко,
Но властно, колко, неотступно.
Вдруг стало зябко от него…
В хмурное, пасмурное утро…

Мурашки кожу обожгли.
И вздрогнув, сбросив наваждение,
Я улыбнулась: «Приходи!..
Я жду тебя! Морозное явление!»)
… показать весь текст …

А завтра февраль… Он придёт на рассвете,
Смахнув с подоконника звёздную пыль.
И будет кружить самый ласковый ветер,
И в сказку опять превращать нашу быль.
А завтра февраль… Он укроет туманом
Прозрачные нити уснувших аллей.
И станет казаться всё чуточку странным,
И станет на каплю душа потеплей.
А завтра февраль… Он вдохнёт в нас надежду,
Что скоро весна постучится в окно.
И вышьет метель на замёрзшей одежде
Узоры из света, как в старом кино.
А завтра февраль… Он обнимет за плечи
Морозною шалью, но в ней — благодать.
… показать весь текст …

Милая, послушай, твой денёчек
Снова, как песок, утёк сквозь пальцы?
Ты опять отложишь на годочек
Жизнь, где можно громко рассмеяться?

Снова скажешь: «Завтра, непременно!
Завтра я проснусь и всё исправлю,
Платье то надену, что смиренно
Ждёт в шкафу, и прошлое оставлю».

Завтра я начну ходить на танцы,
Завтра разберу на полках хлам,
Завтра я скажу «прощайте, шансы!»
Всем чужим и тягостным делам.
… показать весь текст …