День добрый, день добрый, свет льётся рекой,
День добрый, день добрый, душе мир и покой.
Леса и поля в изумрудной красе,
День добрый, родная земля, тебе!

Здесь птицы поют о любви и весне,
Ручьи серебрятся в лесной тишине.
Земля наша щедрая, дарит плоды,
День добрый, поля, леса и сады.

Реки журчат, омывая брега,
Всё оживает, от зимнего сна.
День добрый, день добрый и новых стремлений,
Пусть ярким он будет, без грусти, сомнений!
… показать весь текст …

Благие вести
На крыльях ангелов
В дома и семьи

Люди извечно борются за справедливость. И никогда не побеждают.

Самый лучший подарок,
который ты получаешь для себя, — это не знак внимания от кого-то со всеми признаниями и симпатиями, а душевное здоровье, не реагирующее на всё это.
Сегодня тебя любят, почитают, уважают, ценят.
Завтра — уже забывают, отдавая теперь своё восхищение кому-то другому, более глубокому, значимому, интересному, равному, достойному по их мнению.

С каждым днём всё больше замечаю,
Как же я по тебе скучаю,
Ты солнышко моё в ненастный день,
Ты отгоняешь от меня печали тень.

Нет человека ближе, роднее тебя,
Ты одна понимаешь и веришь в меня,
Я не могу прожить без тебя и дня,
Ты самая лучшая мамочка моя !!!

Для кого-то буквы, это алфавит
для кого-то звуки, а кому транзит.
Их употребляют и без них никак,
плохо, коль бездушно или же пустяк.
Ведь от них зависит что и как сказать,
как мотив их слушать или промолчать.
Языков так много, суть у них одна,
понимания сила с ними нам дана.

Разгорелся спор нешуточный:
Должен ли поэт поэтом быть?
Чтобы в рифму он писал, и с ударением —
Непременно должен он дружить?
Соблюдать основы, правила, законы,
По которым вдруг родиться должен стих,
И понять, зачем он их рожает,
Для чего ему поэтом надо быть?
В грудь не бить себя, корон не надевать
Сомневаться в каждом случае, и строчке
Может быть поэта загнобить?
Может слать его на буквы многоточий?
Я отвечу: «Не обязаны любить,
Ни поэта, ни его предначертания.
… показать весь текст …

Твори добро, Бог знает адреса всех дорогих твоему сердцу.

Рой глупых мыслей крутится в уме,
заботы повседневности съедая.
Все силы остаются в голове,
в борьбе напрасной в муках умирают.

Реальный быт остался в стороне,
душа живёт тревожными мечтами,
домысливая страшное вдвойне,
в хорошем даже выискав печали.

Откуда данный навык и удел?
Истоки не видны. Есть разрастанье.
Прогресс тревог не знает свой предел,
он врос в нутро и стряпает страданья.
… показать весь текст …