Есть утеха ума, под контролем чужое держать,
С интересом глядеть, что таится на донышке самом.
Так легко о других всё понять и сквозь строчки читать
И так сложно в себе
разобрать, что завалено хламом…

Небо
снежинками
прислонилось к твоим
ресницам и я
еще раз увидел
вечность

«Открою секрет, — сказала мне однажды тренер по танцам. — Знаете, каких партнерш больше всего любят танцующие мужчины?» Я стала перечислять: техничных, красивых, послушных, быстро обучающихся, выносливых. Даже сказала — удобных, в смысле подходящих по размеру. Ну рост там, вес, фигура.

«Мимо! — ответила тренер. — Мужчины любят легких партнерш. Пусть она не очень технична, опытна, вынослива. Пусть она вообще крокодил с нестандартной фигурой. Но пусть она будет легкой — и ее будут ценить. И дело…
… показать весь текст …

Жил-был один мужчина, у которого «все было сложно». Причём сложно со всеми, везде и всегда. Наверное, он был неплохим человеком, но у него было стойкое убеждение о том, что он должен выводить людей на «чистую воду». «Срывать с них маски», как он сказал.

Не знаю, сам он себе такую миссию придумал или что-то такое произошло в его прошлом, с чем он справился с этим вот таким чудным образом, но к 35 годам у него не было друзей, он часто менял места работы, а близкие стремились к общению с ним на б…
… показать весь текст …

Отберите у женщины весло и она станет леди.

Когда слово на вес золота, хочется серьёзного, длительного разговора.

У красивых людей — куча комплексов. У талантливых — творческие кризисы. У умных — вечные сомнения. И только недалёкие купаются в чувстве собственного превосходства!

Обнять человека, это словно подарить ему цветок своей души, маленькую теплую радость.

О чём я думаю, о чём,
Когда о важном думать надо?
А вот душе всё нипочём —
Свои она плетёт тирады.
Слова подсовывает мне
Какие- то совсем простые
О том, как ласков свет в окне,
Какие дали золотые,
Как перламутровы снега
Под мягким утренним свеченьем,
И тут же вспомнятся луга
С цветным июльским опереньем…
О чём я думаю, о чём,
Когда по крышам наших судеб
… показать весь текст …

Стихи не пишут, а творят,
На холст души создание рисуют,
Они внутри огнём живым горят,
Стихи в умах возвышенно ликуют!

Стихи не пишут, а творят,
Они не просто в столбиках слова,
Поэты Вам от сердца говорят,
Стихи не рифма, а кричащая душа!

Krestoff
07.12.24