С ПРямБабаБахом

Заметила, чем становлюсь взрослее,
Тем реже восхищаюсь я весной:
Красотка-осень для меня роднее,
Что схожа увяданием со мной.
Не зря её назвали золотою —
Вальсирует волшебный листопад,
И не страшит меня, что за чертою
Уже маячат створки Божьих врат,
И не пугает близость снегопада…
Мы по аллеям сказочным бредём…
С тобой мне ничего не страшно рядом…
Сегодня — бабья осень… Мы вдвоём…

Я — учительница младших классов. Задала домой детям подготовить небольшой рассказ о Цезаре. В итоге, трое из 24 детей в деталях рассказали, как приготовить салат))

Двухчасовой сбой в одноклассниках поверг в шок многомиллионное
русскоязычное население планеты… Где-то зародилось много жизней…

Мальчишки носятся по квартире с явно откуда-то отвинченными железяками. Я спрашиваю у старшего:
— Откуда вы взяли эти железяки?
Макс:
— Это было давно, ты меня за это уже ругала.

Оглянись… не теряй ни минуты… Жизнь, как книга… короткий роман… Важно знать, что ты нужен кому-то… Кто шепнёт… никому не отдам.

Я в зеркало взгляну — грустить негоже,
Есть пессимизму от меня ответ.
Я каждый день значительно моложе,
Чем буду через десять шустрых лет!

Своих друзей недавно вспоминала,
С кем порвалась связующая нить…
Блокнотик телефонный пролистала,
Где номера старалась их хранить,
И где они идут по алфавиту…
Не верится, что многих больше нет!
Пять ДТП, четыре суицида:
Их номера — о бывшей дружбе след.
Из остальных немало тех, кто тоже
На небесах: болезни, чаще — рак…
Так редко вспоминать друзей негоже,
И мой блокнот подал об этом знак.
…А день наступит, кто-то из знакомых
Перелистав блокнотик свой, поймёт,
… показать весь текст …

Знаешь, если мечтать, так ни в чем уж себе не отказывать, Строить дом на двоих, там где берег и плещутся волны, Чтобы небо над крышей усыпано звездами-стразами, И под ними в песке мне с тобой говорить полусонным. Знаешь, если любить, то любить отдаваясь и искренне, Закрывая глаза, растворяться в тебе без остатка. И под куполом черным, усеянном звездами-искрами, Целовать тебя в щеки в песок уложив на лопатки…

Сегодня, зайдя за продуктами в супермаркет, заметила маленькую девочку (лет 7−8) которая стояла у отдела выпечки. Она показалась мне немного расстроенной, что дало мне возможность предположить, что малышка потерялась. Благодаря этой мысли и начался наш с ней разговор:
— Привет, что такая грустная, не потерялась ли ты?
— Нет, я думаю.
— Ну и над чем же ты думаешь? — посмеялась я.
— Вот, знаешь, я люблю слойки с курицей, но иногда так хочется взять слойку с ветчиной, но понимаю, нельзя, ведь я сказала, что люблю слойки с курицей, значит изменять нельзя.
Сказав это, она положила в пакетик хлебный треугольник, набитый курицей и пошла в сторону родителей.
Так вот, дорогие мои взрослые, похоже, дети знают о любви куда больше каждого из нас.

Далеко не девочка, жидкая коса, розовая ленточка в белых волосах. Детства как и не было, взрывы словно гром, в книжке дяди пленного чей-то тёплый дом, у нарядной девочки длинная коса, розовая ленточка в светлых волосах. Юности как не было, нищета в стране, стёрся образ пленного, но картинка — нет: светленькая девочка, длинная коса, розовая ленточка в детских волосах. Молодости не было, смены, трудодни, жизнь послевоенная, Боже, помоги, но всё та же девочка в сладких, редких снах, розовая ленточка в светлых волосах. Женский век коротенький, словно спичка — вжик, белые волосики, будто снег во ржи. Кто-то дал ей ленточку, Господи, прости, шепчет: «Как у девочки». Дай ей, Боже, сил.