…
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души…

Воскурила аромат
Орхидея, чтобы душистыми
Стали крылья мотылька.

Никто не обещал нам лучшей доли. Мы получили жизнь и шанс, чего же боле?

Неумолимые слова…
Окаменела Иудея,
И, с каждым мигом тяжелея,
Его поникла голова.

Стояли воины кругом
На страже стынущего тела;
Как венчик, голова висела
На стебле тонком и чужом.

И царствовал, и никнул Он,
Как лилия в родимый омут,
И глубина, где стебли тонут,
Торжествовала свой закон.

На картине Греко вытянулись тени.
Длинные, восходят. Неба не достать.
«Где же нам найти воздушные ступени?
Как же нам пути небесные создать?»

Сумрачный художник, ангел возмущённый.
Неба захотел ты, в Небо ты вступил, —
И, с высот низвергнут, Богом побеждённый,
Ужасом безумья дерзость искупил.

Да, но безумье твоё было безумье священное,
Мир для тебя превратился в тюрьму,
Ты разлюбил всё земное, неверное, пленное,
Взор устремлял ты лишь к высшему Сну своему.
… показать весь текст …

В час важнейшего в жизни открытия
Мне открылось, гордыню гоня,
Что текущие в мире события
Превосходно текут без меня.

Прекрасное — бальзам на душу, красивое — её очарование.

«Горяча моя постель…
Думка белая измята…
Где-то плачет коростель,
Ночь дневная пахнет мятой.

Утомленная луна
Закатилась за сирени…
Кто-то бродит у окна,
Чьи-то жалобные тени.

Не меня — ее, ее
Любит он! Но не ревную,
Счастье ведаю мое
И, страдая, — торжествую.
… показать весь текст …

Чужая душа — потёмки, своя — мрак.