Гляньте, папа, маков поле!
— Нет, сынок, тут кровь пролита,
Здесь гуляло зло на воле,
Вся земля свинцом прошита.
В тех воронках — небо плачет,
В маках — вечный сон солдата,
Мир в твоих ладонях, мальчик,
Помни цену той расплаты.
Стал седым я, словно пепел,
Шёл сквозь дым к твоим рассветам,
Чтобы детский мир был светел,
Знай, какой ценой согрет он.
Алая тишина
«Иногда земля затягивает раны цветами, но память не знает времени. Этот стих — о тихом разговоре двух поколений на краю прошлого, где каждый мак — это не просто цветок, а чья-то нерассказанная история. О том, что мир, в котором мы просыпаемся сегодня, согрет ценой, которую нельзя забывать».
© Валентина Захарова 3448
