Промчался миг, а может, век,
а может, дни, а может, годы —
так медленно рождался снег
из этой ветреной погоды.

Все моросило, и текло,
и капало, и то и дело
тряслось оконное стекло,
свистело что-то и гудело.

Когда метель пошла кружить,
никто из нас не мог решиться
хотя бы и предположить,
чем это действо завершится.
… показать весь текст …

Холодно. Мерзнут пальцев кончики.
Волна стужи по телу прошла.
Шапка, шарфик, на руки варежки…
Вновь тепло и зима не страшна.
Но порой инеем покрывается
Душа ваша. Боль, горечь, тоска
Вам ухмылкой ехидною скалятся,
И набатом звенит пустота…

Не удержать слезы текущей по щекам?
Пусть катится из вас ко всем чертям!
Смахнуть платком восторженно и нежно,
улечься спать с улыбкой безмятежной…

Вы живы, что же ваша боль,
какую ей отводите, вы, — роль?
Мучительницей или облегчением,
души и сердца вашего спасением?

Повелевайте чувствами своими!
Ведь только для спасения души
протоки, шлюзы слёзные нужны,
не для нытья и жалоб с сожалением…

А год считает дни последние.
Уж время подводить черту.
Что было в нем? Кого оставить прошлому?
Какую не предать мечту.
Ты знаешь год, твои уроки сложные, как никогда, хотелось прогулять.
Но ты упорно «звание научное» моё хотел всё «выше» поднимать.
Ты слал задачи, часто без решения.
И хитро наблюдал за тем,
Как лопалось, порой, моё терпение
От недоказанности теорем.
Ты ставил двойки мне за поведение.
Слал ссадины, ушибы и падения.
Чтоб гордость поменяла на смирение
И своенравие на примерение.
… показать весь текст …

Я та, у которой «все хорошо» и даже тогда, когда боль разъедает.
И хочется просто уткнуться в плечо, но только вот рядом плеча не бывает.
Я та, о которой всегда говорят те люди, которые вовсе не знают,
Как много тех ран, что ночами болят, лишь видят улыбку, что их покрывает.

Я та, из разряда «смогу все сама» и та, что никогда не покажется слабой.
И есть рядом люди, но по жизни — одна, а хочется стать для кого-то той самой.
А хочется просто уткнуться в плечо, чтоб слезы не прятать, когда одиноко,
Чтоб кто-то заметил, что «все хорошо», так часто скрывая насколько все плохо…

Бесит бл@ть… когда ёлочка зимой и летом стройная…
А ты — НЕТ)

Бокал крепчайшего вина… Я выпью залпом и до дна… За тех, кто врал и не любил… За тех, кто трусом рядом был… За то, что помнить не хочу… Чем сердце рву, во сне кричу… За тех, кто тихо ненавидел… Кто наслаждался, что обидел… За тех, кто люто ревновал… Кто на кусочки душу рвал… Кто притворялся, лебезил… А сам исподтишка мне мстил… Я выпью за своих врагов… За их предательскую дерзость… За сплетни… За душонок мерзость… За жизнь их-скопище грехов… Прощу… Обиды вырву жало… Чтобы жить свободно не мешало… Ведь за прощенье Бог не судит… За это пью… И будь, что будет!

Только не говорите мне, что любить жизнь — это значит бегать по утрам или работать до седьмого пота. Любить жизнь — это все делать со вкусом, медленно и неторопливо.

Женщины всегда мечтают, даже замужем и на кухне.