Осень… Я помню осень, когда я словно взлетала от искрящихся чувств. Когда дождь казался тёплым и словно целовал моё лицо и волосы. Когда снова захотелось ЖИТЬ. Когда воздух словно наэлектризовался от моих чувств и звенел на разные лады прекрасной мелодией.

Весна… Была такая в моей жизни, когда почва из-под ног уплыла, и вовсе не от полёта. А от невыносимой жестокой боли. Когда единственной целью было ВЫЖИТЬ и не сойти с ума. Выстоять и не сломаться. Переплавить эту боль во что-то, перебороть…
… показать весь текст …

как мало нужно нам для счастья
хрустальный воздух чистый лес
и вальс парящих к нам снежинок
с небес

Кельтская легенда о хрустальном ЛАНДЫШЕ

Древние кельты полагали, что ландыши — это не цветы, а заколдованные сокровища эльфов. О прекрасных ландышах они рассказывали красивую легенду.

Однажды молодые охотники устроили засаду на диких зверей в глубокой лесной чаще. Самый молодой из них случайно увидел крохотного эльфа, летевшего с тяжелой ношей. Кельты выследили путь маленького эльфа. Оказалось, что нес он маленькую жемчужину на гору перлов, возвышавшуюся под старым раскидистым деревом.

Не ус…
… показать весь текст …

Мой тонометр зашкаливает дежавю,
я лишь хрупкий тростник Паскаля,
но не ставлю точку в своём ревью,
я верлибром строчу скрижали:

дюжину стихов, два рассказа вот,
стриж трещит на своем эсперанто,
меценат плеснет от своих щедрот
за мешки словесные — гранты,

полоснёт серпом небеса чурок,
летний дождь окропит веснушками,
русский Чингачгук возведёт курок,
happy end салютнет пушками,
… показать весь текст …

Черемуха!

Плывет, и плывет, от черемухи запах,
Ломают девчонки в букеты цветы…
Тебе вдруг привиделось детство в заплатах,
И юность, и жизнь свою… вспомнила ты…

Ты тоже, девчонкой, черемухи цвет,
Срывала весной, как твои же подружки,
Казалось, вкуснее и запаха… нет,
Ты ставила вазу поближе к подушке.

Потом повзрослела девчонка, немножко,
Весна приходила, черемух, цветы,
… показать весь текст …

Я знаю, что когда-нибудь потом…
лет через сто, а может, через триста
душа моя родится васильком,
нет… пусть ромашкой полевой родится…
Напьётся светом бесконечным всласть,
росой рассветной станет умываться,
с бродягой ветром вальсы танцевать
и с бабочками вдоволь целоваться…
Девчонка-егоза сорвёт цветок
в надежде разузнать, что дальше будет…
и самый мой последний лепесток
прошепчет ей: не сомневайся, любит…

В этом солнечном мире я не хочу умирать,
Вечно жить бы хотел в этом цветущем лесу,
Там, где люди уходят, чтобы вернуться опять,
Там, где бьются сердца и цветы собирают росу.
Жизнь идет по земле вереницами дней и ночей,
Сменой встреч и разлук, чередою надежд и утрат, —
Если радость и боль вы услышите в песне моей,
Значит, зори бессмертия сад мой в ночи озарят.
Если песня умрет, то, как все, я по жизни пройду —
Безымянною каплей в потоке великой реки;
Буду, словно цветы, я выращивать песни в саду —
Пусть усталые люди заходят в мои цветники,
Пусть склоняются к ним, пусть срывают цветы на ходу,
Чтобы бросить их прочь, когда в пыль опадут лепестки.

Умылось утро
струями дождя
Свежо деревьям.
Асфальту мокро.
И солнца луч
играет, походя.
И ветер теребит
березок охру
сережек нежных,
длинных, гибких.
Утро, как счастье,
зыбко, зыбко!