Татьяна Орлова Славянская -2

Этот город не всем открывается вещею книгой,
где любая страница — неведомой тайны печать.
Небо здесь не цветёт даже летом сияньем индиго.
Хорошо здесь над ртутными водами мудро молчать.

Вдоль канала неспешно идти, выдыхая тревогу —
тает марево клёнов… Но монументален гранит.
Что-то гордое есть в этом облике стройности строгой.
Ангел там, на Дворцовой, доверишься, — благословит.

Лунной лодочкой месяц заходит в объятья собора.
Бросит якорь — не бросит? Пленителен тающий свет —
серебра рассыпающий отблески и мельхиора…
Я больна этим городом. Нужен ли иммунитет?
… показать весь текст …

Мои стихи — как исповедь, дневник,
где тайны от бегущей по волнам,
по облакам… Там часто божий лик
скользит за мной по путаным следам.

Как будто бы желает точно знать,
о ком все строчки пламенных страниц,
Лечить меня не нужно и спасать —
своя душой средь рыб и белых птиц.

Своя кометой среди сонных звёзд…
Небесный атлас метит вспышки встреч.
Есть звёздные врата, есть звёздный мост,
есть Млечный вечным символом предтеч.
… показать весь текст …

*
Без устали следишь в моих стихах.
Куда ни брошу взгляд — ты вечно рядом:
и в значимом, и даже в пустяках…
И раем ты… И бесконечным адом.

Вот ветер вдруг опять лизнул ладонь.
Шалишь, мой друг? Душа неугомонна?
Бывает, колокольчик только тронь —
ты отвечаешь тихим нежным звоном.

А как-то раз забрёл бродячий кот,
сел на крылечко… Рыжий… Пламень солнца!
А вот пчела в кувшинке — будет мёд,
… показать весь текст …

Мой ангел заболел — роняет перья.
То ли простуда, то ли просто линька.
Стоит, переминается за дверью…
А посинел. — как птица Метерлинка.

— Чего стоим? Проходим… Чаю? Кофе?
Или чего покрепче пожелаешь?
— Вон там, в буфете, что в хрустальном штофе?
— Вишнёвое вино… Ты любишь, знаю.

Садится в кресло, крылья расправляя.
Бог мой… от крыльев жалкие остатки…
— Нет, я не болен. Бог сказал линяю.
Жизнь не бывает, ты же знаешь, сладкой.
… показать весь текст …

Хочется веточку белой и нежной сирени
в день, когда листья багряные с клёна дождём.
Из золотых одуванчиков банку варенья,
чтобы светилось расплавленным в блеск янтарём.

Солнышка хочется — щедрый ломоть каравая.
В поле ромашек глазастых среди васильков.
И облаков из зефира ванильного стаю,
и по ночам говорливых напевов сверчков.

Хочется в травы, где вызрела в цвет земляника,
где так тревожно заманчиво пахнет тимьян.
Чтобы луна восходила на трон сердоликом,
чтобы ночами был воздух и сладок и пьян.
… показать весь текст …

Прощай, мой Питер, ты бесспорно свят!
Я — тоже. Даже мыслью не грешила.
Каналами разрезанный… Распят
иглой Адмиралтейства… Как уныло

плывут, цепляя крыши, облака
под всхлипы облетающего клёна.
Свинцовой рябью морщится река,
нахохлились злащеные грифоны.

Эй, Чижик-пыжик, выпей за меня
воды с Фонтанки. Впрочем, — лучше водки!
Тебя же всё равно сто лет бранят,
так что мешает чаще нежить глотку?
… показать весь текст …

За тихою околицей села
затменье росчерк солнца назначает.
Прицелилась на одуванчик Майя
и передумала — приманкой пастила,

варенье… —  чаепитие в саду
с баранками, с пузатым самоваром…
С баристой, или как там? —  с кофеваром
я в день весенний как-то не в ладу.

Нет, не купчиха, статус невесом.
Мне дела нет до пыли закулисной.
И никакая из меня актриса —
я без заходов козырным тузом.
… показать весь текст …

Стоит без рук в глухом саду Венера,
окаменев на утренних ветрах.
Сплин сентября без края и без меры,
мне упоителен твой тлен и прах!

Как бьётся муха в липкой паутине,
цепляясь не за жизнь, увы, — за смерть.
В стакане с чаем на холодной льдине
коровка божья, но обманна твердь.

Гортензии ломает трамонтана —
Повсюду предумышленная боль!
Как будто воздух рассечён катаной,
и вместо снега Бог нам сыплет соль.
… показать весь текст …

Звёзды собраны в спелые кисти,
простынёй земляничный туман
там, где в ночь неожиданных истин
разливается пьяный дурман.

Лунный свет диким солнечным мёдом.
Лес задумчивой тайной притих.
Здесь распахнуто небо киотом
перед парой влюблённых нагих.

Вяжет легкою грустью рябина.
Пахнет горечью спелой полынь.
Рот горячим и влажным рубином
между Янь и доверчивой Инь.
… показать весь текст …

Сто раз пыталась свить себе гнездо
из веточек, из камушков, из листьев…
Сама себе я кодекс бусидо,
вот, жаль, фанеру слышу в каждом свисте.

Но есть надежда — не заездит быт.
В конце-концов не склею в кухне ласты.
Подумаешь, ожог… У всех болит…
Чем не гнездо спагетти с алой пастой?

Мотаю вилкой вправо… поворот.
Ну, кажется, с избытком навертела.
Приправой базилик, чеснок, шалот —
всё как с утра желалось и хотелось.
… показать весь текст …