Полина Орынянская

Память о дальнем, летнем.
Тихие шорохи. Сонные бледные ворохи мотыльков.
Тонкие спицы заката теряют петли,
и чайки срываются в сумерки из силков
горячего дня. А камни теплы и бархатны.
Снимаешь рубаху ты:

— Садись же…

Закину голову.

Дышится жарко, неровно, влажно… Куда альковей.
Солнечный мёд в янтарное море выжат.
— Целуй… ниже…
… показать весь текст …

Мохнатый ангел мой, седая борода.
Нет крыльев, но зато четыре лапы.
Уходит осень по твоим следам
в сухой траве заснеженной, патлатой.

А мне куда? В кильватере бреду.
Кому ещё довериться на свете,
на этом белом полузимнем свете,
что тает в леденеющем пруду? -

Тропе, знакомой с детства наизусть,
скрипучему терпенью старых сосен…
Вороний крик тревожен и несносен,
но возвращает в давешнюю грусть —
… показать весь текст …

Ты не поймёшь — да, собственно, и пусть.
Мои стихи — не радость и не грусть.
Мои стихи — болезнь и наказанье

за то, что, не сумевши повзрослеть,
я до сих пор смотрю на жизнь и смерть
распахнутыми детскими глазами.

За то, что в пятьдесят с довеском лет
я не смогла нажить иммунитет
ни к этой хрупкой красоте вселенной —

такой покорной року, но опять
готовой тонким стеблем прорастать
… показать весь текст …