Светлана Гольдман

И падёт на землю белая рать,
и опустит белые флаги.
Нам себя, как лего, нужно собрать.
На холодном листе бумаги
стынет вечность — точка или вопрос.
А на стеклопакеты дышит мороз,
где узоры, не догоняя.
Мы наивно думаем:
«не всерьёз…», —
по минутке в вечность стекая,
по песчинке падая с высоты
в бесконечность времени. Я и ты
стать должны одним, прилепиться,
как к губам прилепляется этот снег.
… показать весь текст …

Февраль, достать планшет и спрятать
тоску в весёлых глупых селфи.
Постмодернизмъ вместо стихов
и постинг вместо постиженья.
Кому-то больно с нами
рядом,
а кто-то прячет сердце в сейфе,
а кто-то избегает слов
и лиц с необщим выраженьем.

Февраль идёт, как господин,
сто лет поёт Агутин Лёня.
Февраль для смерти и любви
так исключительно хорош.
… показать весь текст …

Жду у окна. Колышутся шторы.
Вянут цветы.
Тихо крадутся лисы и воры,
Волки и ты.
Соком дурмана и мандрагоры
Смазав персты,
О, как владеют жестом актёры,
Боги и ты.
Зёрна граната, цвет померанца,
Свежесть воды.
О, как умеют дети смеяться,
Дети и ты.
Небо над крышами посветлеет.
Нежность — до немоты…
… показать весь текст …

Все дни недели заперты на ключ.
До отупенья или исступленья
взломать замок пытались солнца луч,
сухая ветка, горловое пенье,
скрипичный плач и барабанный гул.
Но тёплый ветер в форточку подул —
и выбралось наружу воскресенье.

И мёртвые царевны в хрустале
затрепетали нежными ноздрями,
почуяв волю. И, звеня цепями,
гробы летели птицами к земле —
и сразу превращались в груды льда.
И злые чары не имели власти.
… показать весь текст …

Чем безмолвие ближе, тем нежнее стихи тебе.
Воркуют они со сборищем голубей
На подоконнике, продуваемом сентябрём,
И холодный ветер важно влетает в дом,
Как курьер Хлестакова.

Я не знаю, за что мне стихи. Зато
Я могу смотреть и смотреть на золото, —
И горят купола, горят дерева,
И во мне горят, как дрова, слова.
Не скажу ни слова

О безумной, ставшей родной, тоске,
О седом волоске на левом виске,
… показать весь текст …

Презирая тучи и privacy,
продырявил месяц ночную тьму,
и в окошке вниз головой висит.
(Вроде удивляется, но чему?)
В эту пору ведьма не пролетит
и ночная птица. Метель ползком
убралась наспать себе аппетит,
да повыть с тоски. (А по ком, по ком?)
Подлая бессонница, хоть убей,
пьёт красу, как водку, одним глотком.
Снег в окне становится голубей.
По нему, как п’о небу, босиком,
мне б теперь до милого добежать,
и на шею в рамке воротника,
… показать весь текст …

Вновь воздух осени коньячный.
Одета в свитер голубой,
Брожу, тихонечко маньячу
Стихами, осенью, тобой.
И этот очень грустный праздник
Разъединения внутри
Сотрёт дождя шуршащий ластик,
А ты моё письмо сотри.
И, в общем, никакой досады
За этот прерванный полёт.
Лишь росчерком пера Де Сада
Твоя улыбка промелькнёт.

Окно расчерчивает дождь
косыми струями…
Упрямо много лет ведёшь
с судьбой игру, — и
однажды в целые века
свелись минуты,
и сорвала твоя рука
червону руту, —
Любовь с тобою на века!
Одно обидно:
в часах на донышке песка,
а дна не видно.
Твои минутные века
глотает бездна…
… показать весь текст …

Вновь осень и холодная война
с самим собой и с дьявольскою ратью.
Почти смертельно холодны объятья
и кровь рябиновая холодна.
И лунный свет, всех новых Маргарит
зовущий в небо летними ночами,
уже не тот. Он ртутными парами
мир отравляя, с вечера висит.
Но ты узнаешь — осенью стихи
спелей и слаще, сны — невыразимей.
Пусть в форточку влетевшее предзимье
пересчитает рёбра и грехи,
уляжется в ногах, стопу лизнёт,
что высунулась из-под одеяла.
… показать весь текст …

В нашем городе вечного августа тихий дождь
осторожно хрустит черепицей соседних крыш.
Там меня ты ежедневно и верно ждёшь,
вызывая, у окна меня сторожишь.

В нашем городе вечного августа облака
укрывают небес сапфировое стекло.
По волшебному блюдечку катится яблоко —
и становится в сердце твоём так тепло-тепло…

В нашем городе вечного августа ветер спит
в позолоченных листьях, видя странные сны,
как в кострах осенних чья-то радость горит,
как звенят в городах чужих мониста весны,
… показать весь текст …