Презирая тучи и privacy,
продырявил месяц ночную тьму,
и в окошке вниз головой висит.
(Вроде удивляется, но чему?)
В эту пору ведьма не пролетит
и ночная птица. Метель ползком
убралась наспать себе аппетит,
да повыть с тоски. (А по ком, по ком?)
Подлая бессонница, хоть убей,
пьёт красу, как водку, одним глотком.
Снег в окне становится голубей.
По нему, как п’о небу, босиком,
мне б теперь до милого добежать,
и на шею в рамке воротника,
под ключицы, нежности надышать…
Больше ничего не хочу пока.
Месяц растворился в ночи, как тать.
(Не царевнам в косах его носить).
Никому о боли не рассказать.
Это privacy.