Богуслав Шиловский

Будто веником вымел все тучи,
Ветер с неба хозяйской рукой.
Если жизнь моя — все-таки случай,
Слава Богу за случай такой.

Дождь топчется, не уходит …
Наверное, ждет кого?
Настырный, влюбленный вроде,
шумит за окном давно …

Большие, кленовые листья
у вечера под ногой …
Земля, словно в шубе лисьей,
запряталась с головой …

Уснут все, с надеждой на чудо.
Не верьте, кто скажет «нет «…
Приезжий был дождь … Не отсюда.
На утренний рейс билет.

В арке случайной нас дождь познакомил… Гроза,
серое небо, помню, скандалит… Кричат сирены.
И понеслись мы с тобой, не используя тормоза…
Жизнь будто пошла работать в три смены…

Лето… Осень…Зима…Май. Целый год …
Расстались недавно… Не будет уже, как прежде.
У ливня нашего вновь дел невпроворот…
Бегут к друг другу люди в мокрой одежде…

Сойти б с ума на станции ближайшей,
пойти пешком и больше не спешить …
Не знаю толком я зачем мне дальше,
ведь ближе все равно уже не быть…

Возвращаться, наверное, поздно…
Руки жать безразличным теням,
проходить мимо стражников грозных
к покосившейся правды дверям …

Навещая простывшее утро,
об отъезде хлопочет зима …
Снегом белым, как сахарной пудрой,
украшают мой день небеса…

«Глаза открываю, таешь…
Закрою, и рядом снова…
Сном моим стала, знаешь?
Молчишь, наяву ни слова…»

Ссорятся ливни с ветрами.
Буянит свинцовое море…
Мечты волокутся за нами
туда, где было нас двое…

Урывки слов, обломки дел
хранят страницы …
Кто был из нас однажды смел,
как в небе птицы .?

На вкус кто знает боль и страх,
мечты бессилье,
забыть не сможет тот никак,
что значат крылья …

Урывки слов, обломки дел.
Ещё страница …
Неважный почерк … Не хотел
я торопиться …

По камням булыжным время катится,
ветер тоскует по песням неспетым …
Жизнь теряем порой. А как хватимся,
ей кричим, обернувшись:" Где ты ?"

Дождь этот рехнулся, кажется …
С понедельника льет все и льет…
Даже пес дворовый, как отвяжется,
набегавшись вволю, в будку идет…

Теперь в разлуке находят смыслы …
У встречи нашей был ряд и место,
в антракте «Рислинг» — сухой да кислый,
и торт на блюде, из песочного теста …
… показать весь текст …

Рвусь я в лоскуты … Не держу удар.
Камнем сорванным сердце катится.
Во дворе моем, меж еловых пар,
осень кружится в ярком платьице.

Коридорами … дней своих плетусь.
Моросит печаль глупым ропотом.
Будьте счастливы, и одарит пусть
вас сентябрь, друзья, любви золотом.

На свет смотришь, видны пятна
неотстиранных надежд,
дней бездумных, неопрятных,
в кофтах модных, цвета «беж» …

От давнишних струн коробка
нашлась в ящике вчера …
Жизнь — от Господа обновка …
Смерть — чернила для пера …