Богуслав Шиловский

Будто веником вымел все тучи,
Ветер с неба хозяйской рукой.
Если жизнь моя — все-таки случай,
Слава Богу за случай такой.

Дождь топчется, не уходит …
Наверное, ждет кого?
Настырный, влюбленный вроде,
шумит за окном давно …

Большие, кленовые листья
у вечера под ногой …
Земля, словно в шубе лисьей,
запряталась с головой …

Уснут все, с надеждой на чудо.
Не верьте, кто скажет «нет «…
Приезжий был дождь … Не отсюда.
На утренний рейс билет.

В арке случайной нас дождь познакомил… Гроза,
серое небо, помню, скандалит… Кричат сирены.
И понеслись мы с тобой, не используя тормоза…
Жизнь будто пошла работать в три смены…

Лето… Осень…Зима…Май. Целый год …
Расстались недавно… Не будет уже, как прежде.
У ливня нашего вновь дел невпроворот…
Бегут к друг другу люди в мокрой одежде…

Сойти б с ума на станции ближайшей,
пойти пешком и больше не спешить …
Не знаю толком я зачем мне дальше,
ведь ближе все равно уже не быть…

Возвращаться, наверное, поздно…
Руки жать безразличным теням,
проходить мимо стражников грозных
к покосившейся правды дверям …

Навещая простывшее утро,
об отъезде хлопочет зима …
Снегом белым, как сахарной пудрой,
украшают мой день небеса…

«Глаза открываю, таешь…
Закрою, и рядом снова…
Сном моим стала, знаешь?
Молчишь, наяву ни слова…»

Ссорятся ливни с ветрами.
Буянит свинцовое море…
Мечты волокутся за нами
туда, где было нас двое…

Урывки слов, обломки дел
хранят страницы …
Кто был из нас однажды смел,
как в небе птицы .?

На вкус кто знает боль и страх,
мечты бессилье,
забыть не сможет тот никак,
что значат крылья …

Урывки слов, обломки дел.
Ещё страница …
Неважный почерк … Не хотел
я торопиться …

По камням булыжным время катится,
ветер тоскует по песням неспетым …
Жизнь теряем порой. А как хватимся,
ей кричим, обернувшись:" Где ты ?"

Дождь этот рехнулся, кажется …
С понедельника льет все и льет…
Даже пес дворовый, как отвяжется,
набегавшись вволю, в будку идет…

Теперь в разлуке находят смыслы …
У встречи нашей был ряд и место,
в антракте «Рислинг» — сухой да кислый,
и торт на блюде, из песочного теста …
… показать весь текст …

Рвусь я в лоскуты … Не держу удар.
Камнем сорванным сердце катится.
Во дворе моем, меж еловых пар,
осень кружится в ярком платьице.

Коридорами … дней своих плетусь.
Моросит печаль глупым ропотом.
Будьте счастливы, и одарит пусть
вас сентябрь, друзья, любви золотом.

На свет смотришь, видны пятна
неотстиранных надежд,
дней бездумных, неопрятных,
в кофтах модных, цвета «беж» …

От давнишних струн коробка
нашлась в ящике вчера …
Жизнь — от Господа обновка …
Смерть — чернила для пера …

Напечатаны на матовой бумаге…
Издали виднее, чем сблизка
трусости, позоры и отваги,
замки из зыбучего песка…

От финалов листаем к прологу
влюбленные, любившие в ответ…
А дождь уже стихает понемногу,
да и в окне твоем уж погасили свет …

Прячусь под деревьями… Без зонта опять…
Радуюсь, по-детски…Только мокрый весь.
Солнечного света золотая прядь
лестницей упала, хоть на небо лезь.
Радуюсь и прячусь… Так уж повелось …

«Подумаешь «, — скажут многие,
среди людей одинокие …
«Надо же «, — крикнут смелые,
те что брали и делали …
Запомнятся сны молчаливые,
забудутся годы болтливые …
Вернутся однажды ушедшие,
растают снега налетевшие …
Всё было это и сбудется,
как ранней весною распутица …

Наш роман оказался рассказом.
Всего несколько тощих страниц …
Тёплый дождь. Говорящее басом
небо, полное крошечных птиц …

Жёлтый лист отважным акробатом
падает под стоптанный каблук …
Осень кается… Бедняжка, виновата,
написав три четверти разлук …

Намерен побыть счастливым
несколько следующих дней …
Был вечер со вкусом сливы,
влюбленный в зарю соловей …

А звезды… Какие звезды
со мной ночевали вчера,
и ветер, мотивчик слезный,
насвистывал нам до утра …

Пора собирать чемоданы,
от счастья остались часы …
Праздником стала нежданным
любовь накануне грозы.
… показать весь текст …

Глупость осталась сестрою надежды…
Пускай двоюродная, но всё ж …
C детства вместе, милы и потешны …
Эта дождётся, а той невтерпёж …

Побед никчемных пустая слава…
Блестит значок, звенит: «Ура»…
Шагать учившие нас направо,
не были сами там никогда …

Звон колокольный с дождем в дуэте
будят округу, видно пора …
Еще одно утро на белом свете …
Прохладнее, кажется, чем вчера.

Будто на прищепках, сохнут в небе тучи…
По траве зеленой носится апрель …
В парке на гастролях соловей певучий…
На афише строчка:"Знай. Люби. И верь…"

Не ставят после жизни, запятых …
Черкнут лишь, между датами, тире,
у смуглых, тихих, белокурых, шебутных,
у тех, кто первым научился брать баррэ …

Скупые цифры не расскажут, промолчат …
Откуда знать им, как летели годы,
как из голодных беспризорников — волчат,
росли мужчины, неломаемой породы …

Дождём избитый, лист упал кленовый,
на серый, с чёрной крошкою, гранит …
Нам не вернуться, не прожить по новой …
Без тяжести разлук, без боли от обид …

Пуговицы — звезды застегнули небо.
Воротом кудрявым тучи под луной.
По ступеням детства, явь сменив на небыль,
убегу и хлопну дверью за собой …

Предав себя, останемся верны
тем, кто не вспомнит или же забудет …
На дальней станции покинутой страны,
на полке верхней солнышко разбудит …

Рвануть бы времени стоп-кран,
слетев на насыпь из обид прощённых,
бежать, сквозь сумасшествия туман,
на родину живых и всё ещё влюблённых …