Богуслав Шиловский

«Пусть всё закончится иначе …
Пусть льётся дождь, пусть небо плачет …
Давай попробуем сначала «, —
вслед жизнь прожитая кричала …

Был он, скорее, портным.
Мысли сшивал в одежды…
А время летело, как дым,
из труб мудреца и невежды.
Был ли счастливей других?
Им, должно быть, виднее…
Тем временем дождь утих.
Пойду я… Мне вниз по аллее.

Многоточия… Междустрочия. Полутона…
Одинокие буквы, пока что живущие вместе…
Утренних снов над округой весит пелена,
а вечер целуется с ночью в нашем подъезде.

Многоточия… Междустрочия. Полутона…
Прячутся мысли за дверью цветастых обложек…
Для каждой страницы найдутся свои времена,
разные с виду, но всё — таки очень похожи …

Осень — растеряша. Листья повсюду.
Ругают, когда она плачет, дождит.
«Я не хотела … Я больше не буду ," —
Сквозь слёзы холодные говорит.

Листьями будто срываемся с веток.
Носит по свету … Нас топчут, метут.
Найтись бы, вернуться в ушедшее лето.
Помнят, наверное… Только не ждут.

Облака — прохожие по небесной улице,
мимо нашей лавочки важные идут …
К тени здесь березовой память кошкой тулится,
и мечты вплетаются в прожитый маршрут.

Упала коробка. Рассыпались карандаши.
Цветные, простые, заточенные и нет …
Живем как рисуем. Неважно, но от души.
— Постойте, прошу … Красиво падает свет…

Уже для гимнов кончились слова …
Не ловит слух кричащие мотивы …
Зато я утром вижу, как листва
приветствует, кружась, рассвет ленивый.

Вот руку подает мне новый день …
Вот машет простынями новый вечер.
Скрипит устало жизни карусель …
Круг слишком мал. И век наш быстротечен.

Волосы мокрые — травы послушные
ветер расчешет шутя …
Слушает вдумчиво сплетни кукушечьи,
лес, сразу после дождя.
Полем ромашковым май спотыкается,
лету навстречу спешит …
Ждет кто её, — к тем любовь возвращается,
спутница Божьих орбит.

Зябнут и жмутся к друг другу
буквы на мятых листах …
Радость порой превращается в муку,
а ожидание в страх …

Первыми птицы проснулись сегодня,
на юге которых не ждут …
Сосед по двору марширует в исподнем,
пьяненький баламут …

Потчует снегом на завтрак природа,
солнышко да мороз …
Пойду прогуляюсь до поворота,
до наших с тобою берёз …

Расстаемся… Тоскуем и плачем.
Всё бы заново, не торопясь …
За штанины хватая удачу,
отряхаем присохшую грязь …

Чай зеленый, да с рифмой вприкуску,
у открытого настежь окна …
небо, в тонкой гороховой блузке,
уже ждет нас в начале… Пора.