Ирина Маулер

Не устану осени близкой касанье ждать, ветру подставив висок.
Тысячу лет — вверх, расставаньям навстречу — твоё лицо.
… Родинкой над губой в зазеркалье временном, губами нервными в тишину
… тебе — добровольному пленнику времени, тебе одному.
Порывистым, неразборчивым почерком телеграмму в утренний свет
высылаю срочно — птичьей почтою… Даже если тебя нет.

Рисуют волны на песке, а облака на небе,
и стая линий на руке твоей живёт давно.
О том, кто это рисовал, о том, кто был ли — не был,
тебе и мне и облакам не суждено узнать.
Меняют цвет твои глаза от радости до боли,
меняет день тепло и свет на холодность светил.
И времени течёт река, и ты решать не волен:
ты можешь только попросить, а дальше — отпусти.
И пусть наклеит облака твой сын себе в тетрадку,
и улыбнётся твоя дочь рисунку на песке,
и моря тёплая волна пускай целует пятки
тебе и тем, кто за тобой приходит по реке.

Мне не пишется, не слышится, не кается,
время морем по ладони растекается,
не приблизиться, не бАловать, не пестовать,
время веером дрожит в тычинках, пестиках.
Время ветром перекрашивает волосы,
время лечит, время мучает вопросами,
отвечает, награждает, отрекается…
Я поймать его хочу — не получается…
Я сачком его из озера глубокого,
я плащом за тенью тёплой — не набегаюсь,
приласкаю его самым светлым облаком,
поцелую в губы белыми одеждами.
Я за временем влюблённою невестою,
я за временем на цыпочках по комнате,
… показать весь текст …

Разный день — солнечный и дождливый,
день разносол, день пересоленный
ставлю на стол я — по справедливости.
себе и гостям — поровну.
Чтобы с ложки первый вкус различать,
чтобы радоваться до конца, до неба,
каждый день хожу я к рассвету встречать,
словно дня такого раньше не было.
На качелях времени раскачивайтесь — качайтесь,
душно если — значит, дни равнодушные,
вариантов дней в мешке времени — нескончаемо,
вытащить бы лучшие.

Утро, за окном Париж,
реже солнце-дождь бьётся о жалюзи,
ты рядом со мною сидишь
и не говоришь, молчишь — сжалься.
Не мне ли, женщине,
знающей ночь и день,
разницу между теплом и болью,
не определить — твоя болезнь
не называется любовью.
Это облако над душой твоей,
эта заноза в середине сердца
болит, и оттого больней,
что от неё никуда не деться.
Попробуй выдохни, глубоко, до конца себя самого,
… показать весь текст …

Ты обещаешь мне любовь, но слово это мне знакомо —
оно замком висит законным, и конный ряд стоит у дома
и обещает мне покой. Ты веришь в то, что говоришь,
а я в слова не верю больше, и что мне делать с этой ношей —
она на вкус полыни горше и от неё не убежишь.
Умоюсь чистою водой и в небо отпущу печали,
и сяду в твой воздушный шарик, и пусть летит он над землёй.

Если чего-то очень ждать —
обязательно случится.
Сначала в дверь к тебе постучится,
робко зайдёт познакомиться,
застенчиво улыбнётся,
сядет на краешек дивана,
не зная, с чего начать, — поделится новостью,
о погоде поговорит, о жарком лете,
признается, что не верит в плохие приметы,
вежливо чашку чая поднесёт к губам,
кашлянет в сторонку,
скромно опустив глаза,
прислушается к бою часов
в твоей комнате,
… показать весь текст …

Поэзия — это запах ещё не созревших вишен,
поэзия это — на завтрак море четверостиший.
Звуком по вертикали, голосом вне вибраций,
скрипкой в органном зале, девушкой без объятий,
сверчком у ресторана, нотою без регистра,
незаживающей раной, мантией без магистра,
вкусом между губами в рвущемся поцелуе…
Поэзия это — на память ноты из «Аллилуйи».
Поэзия — наваждение розы, цветущей в мае,
поэзия — возвращение вчера улетевшей стаи.
Чёрною кошкой на крыше, белой вороной в стае,
поэзия — принц и нищий, Моцарт и Страдивари.
Жёлтым лучом в ненастье, голосом вне регистра,
поэзия — это счастье слышать то, что не слышно.

Встреча через неважно — вечер, твоё лицо — подняты плечи,
шарф летит воздушным шаром, за ним ты — я тебя узнала.
Не изменился — но время лечит. Неторопливо — к тебе навстречу.
Щека к щеке — губы распахнуты, обычная кожа без цвета и запаха.
Говорю спасибо за то, что бросил письма мои в виртуальную пропасть,
в почтовый ящик космического мусора легко и просто, без злого умысла.
Жонглёр слов, ловец взглядов, спасибо, что это не ты рядом.

Если бы розу, такую живую, бархатную,
такую сладко пахнущую можно бы было носить
с собой, в сумочке например.
Открываешь — а там бардовое царство,
вдыхаешь — и ты уже в нём.
Потом смотришь по сторонам — и даже
громыхающий грузовик —
и тот начинает пахнуть розой. Или эта грустная
история, о которой ты думаешь с утра, —
она почему-то приподнимает уголки губ и уже
потихоньку задумывается улыбнуться.
И так ты ходишь целый день с открытой сумкой,
в которой кенгурёнком, нетерпеливо
сидит бордово пахнущая роза и совсем уже готова
… показать весь текст …