Аль Квотион

Дождит.
Дождись, я скоро буду.
Дожить?
Успеем, не спеши.
Дождит.
И дрожь по амплитуде
растет, сбивая дождь с души.
Дождит, дождит.
Дожги былое
и выходи гулять под дождь,
ведь даже он чего-то стоит,
когда ты так кого-то ждешь.
Дождись.
Должник твой задержался,
… показать весь текст …

А на небе — звезды. Самые обычные звезды на самом обычном небе. И я не знаю и не хочу знать их имен. Я хочу просто смотреть, показывать на них пальцем, улыбаясь, и говорить тебе: «смотри, как красиво». Там сложность стремится к простоте. Там на заре выпадает роса и мы шлепаем по ней босиком, и я не читаю тебе стихов о любви и боли, жизни и смерти: я зову тебя купаться, потому что вода теплая и в ней отражаются сосны и облака. И если напрячь фантазию, то можно представить, что мы летим между ними. А вечером мы пьем чай. С сушками. И все тайны бытия, риторические вопросы, тягостные мысли и нерешенные дела молча ждут нас с той стороны двери.

Душа — это стена. Увешанная портретами дорогих нам людей, одни из которых мы забываем за давностью или ненужностью, к другим — возвращаемся снова и снова, чтобы осторожно провести кончиками пальцев по шершавой теплой поверхности своей любви. Стена, исписанная вдоль и поперек отрывками любимых стихов, цитатами, сумевшими поддержать нас в сложную минуту, словами, сказанными прицельно, глубоко, самыми важными и не сказанными никогда, но все равно существующими на этих стареньких обоях, на которых у…
… показать весь текст …

Ведь ты знаешь, что жизнь меняется,
что она не стоит на месте,
и вчерашнее лето в платьице
завтра станет пропавшим без вести.
Заплутает оно дорогами,
не вернется — ни полем рапсовым,
ни твоим обгоревшим локоном,
на плечо мое легшим ласково.
Ведь ты знаешь, что жизнь — пробоина,
все роняет в великое таянье,
но взамен испытаний пройденных
будут новые испытания.
Жизнь заплаканная, измученная
обернется любовью к ближнему,
… показать весь текст …

Писать стихи — не значит быть поэтом,
Уметь ласкать не значит полюбить.
И тлеет жизнь безвкусной сигаретой,
Которую так просто потушить.
Смотри в меня и молча раздевайся,
Успей спасти наш загнанный мирок,
Разбей по нотам самой юной страсти
И рукавом сотри последней срок.
Да просто будь на сантиметр глубже,
Будь здесь на расстоянии тепла,
Вплети меня в узоры этих кружев,
Которые не больше, чем слова.
Хотя… Не стоит. Запирай засовы,
Ломай в руке хрустальные шары
… показать весь текст …

Это чувство изнуряющей пустоты.
Если человеческие души — холсты,
то на твоем сухие цветы и тени высотных зданий,
горло сдавлено.
Это чувство «Господи, забудь мое имя,
потому что весь я — обгоревший каркас и вековое бессилие».
На твоем холсте безразличные камни у моря,
неприкаянность и беспризорность.
Это чувство «больше мне ничего не нужно»,
человек в толпе — одинокий, замерзший, простуженный,
он, срывая ногти, выцарапывает людей из прошлого,
их в отместку становится больше.
Это чувство
и форма жизни,
… показать весь текст …

Соври мне

Соври, что завтра будет лучше,
Что та же осень, только краше,
Что тот же вздох, но без удушья.
Соври, что мы не станем старше.
Соври, что люди не уходят,
И что любовь всегда взаимна.
Соври о чести и свободе,
Соври, что жизнь необходима.
Соври о том, что все болезни,
Нас превращающие в землю,
Пройдут. Соври, что не исчезнем.
Соври, что истина не дремлет.
… показать весь текст …

У нас большая кровать. В нее поместятся еще как минимум трое. И ты постоянно пытаешься придвинуться ближе ко мне, и я вжимаюсь в стенку, ругаюсь, и каждую ночь отвоевываю заново свое право развалиться. И постоянно грожу тебе уйти лечь на диван, но знаешь… когда я ложусь один, я прижимаюсь к стене, чтобы уступить тебе место. И вместо того, чтобы наслаждаться свободой и простором, неосознанно ищу тебя рукой, не нахожу, просыпаюсь, иду курить и больше не могу уснуть. А еще ты постоянно забираешь мо…
… показать весь текст …

Кто-то любит и нас — в искаженных пороками лицах,
С голубыми глазами, со сжатым тревогами ртом,
По темницам души собирает…
И дней вереницы —
Воспаленные, жаркие — ласково трогает льдом.
Кто-то любит и нас — несговорчивых, хмурых, болящих,
От мигреней уставших,
Идущих по миру пешком.
Кто-то любит и нас —
Не придуманных, а настоящих:
Не красивых, не умных — с простой человечьей душой.
Кто-то любит и нас — даже злых, не всегда справедливых,
За спиной оставляющих столько ошибок и бед,
Кто-то любит и нас — белым небом над страшным обрывом,
… показать весь текст …

Ты чувствуешь дыхание у сердца. Оно то обжигает, то становится холодным, почти ледяным — проступает изморозью в самом биении пульса. Но потом снова теплеет, теплеет, теплеет и… Обжигает вновь. А ты стоишь и просто чувствуешь это дыхание — от которого то больно, то так легко — словно ты стал птицей, стал облаком. Чувствуешь, чувствуешь — в себе, везде, вокруг… И живешь. Живешь только им. Выдох — и ты дрожишь, по спине бегут мурашки, в голые плечи шепчут спешные поцелуи, глаза заволакивает мутью с…
… показать весь текст …