Это чувство изнуряющей пустоты.
Если человеческие души — холсты,
то на твоем сухие цветы и тени высотных зданий,
горло сдавлено.
Это чувство «Господи, забудь мое имя,
потому что весь я — обгоревший каркас и вековое бессилие».
На твоем холсте безразличные камни у моря,
неприкаянность и беспризорность.
Это чувство «больше мне ничего не нужно»,
человек в толпе — одинокий, замерзший, простуженный,
он, срывая ногти, выцарапывает людей из прошлого,
их в отместку становится больше.
Это чувство
и форма жизни,
и в чем-то — будущность.
На твоем холсте море жрет беспокойную сушу,
эволюция мира или художник — безумец?
Море больше и больше.
Только камни в тебе остаются.
Это чувство и в то же время это не чувство,
а лекарство от жизни — аспирин и твое отсутствие.
Море лижет небо и тянется дальше, к звездам.
Видно, поздно.
© Аль Квотион 748
И легчает накопленный груз на его спине,
И, меняясь до самого донышка, до основ,
Свято, искренне верит, что это и есть любовь...
Только к ней много тысяч склонений и падежей
И как минимум сорок непройденных этажей.
Одинаковых дней по накатанной полосе
(Одинаковость - это труднейшая из стезей).
Это если нещадно сметает за слоем слой
Жизнь с любимой иконы колючей своей метлой.
Это сотни прощений, когда нету сил прощать.