Я вижу. Слышу. Делаю выводы. Моя сила -в безмолвном анализе, а не в пустых разоблачениях. Я пропускаю через себя сказанное и несказанное, но в ответ дарю лишь спокойную маску принятия, ограждая другого от ненужного стыда.

Но это -территория моего душевного спокойствия, и через неё переступать нельзя. Я не обвиняю. Не кричу. Я просто отступаю за свой рубеж, оставляя человека наедине с последствиями его же действий. Ирония в том, что, чувствуя мою кажущуюся наивность, он теряет бдительность и совершает лишь больше ошибок, сам выставляя себя на свет, под который я и не думала его направлять.

«Утро — старенький ключ, отпирающий все дневные замки». (Владимир Набоков)

Как же точно подмечено!

Есть в утренних часах какая-то магия. Мир ещё спит, а ты уже наедине с собой, своими мыслями и планами. В это время так здорово мечтать, строить маршруты к целям или просто никуда не торопиться.

Независимо от того, как вы проводите свое утро — за медитацией, пробежкой, чтением или просто за любимым завтраком — пусть оно задаст правильный тон вашему дню.

Просыпайтесь с улыбкой. Сегодня всё получится!

В детстве я думала, что взрослые всё знают. Теперь я взрослая и понимаю, что они просто лучше научились скрывать панику и делать умный вид за чашечкой кофе.

Сила не в том, чтобы никогда не падать, а в том, чтобы каждый раз находить в себе силы подняться. И вытереть слезы. И подшить подол. И идти дальше, с высоко поднятой головой…

В карих глазах- целая осень. В них глубина ушедшего лета, тихая грусть опавших листьев и мудрость земли, готовящейся к долгому сну. Они красивы, как закат, который никто не увидит дважды, и грустны, как обещания, которые не сбылись.

Хочу продолжить цитату: Пессимист — это хорошо информированный оптимист… Он просто читал инструкцию к миру до конца, где мелкими буквами указаны все условия и исключения.

Наглые люди — внимательно изучают пыль на чужих стёклах, потому что собственное отражение их слишком пугает…

Мой мозг с утра- это отдельный вид искусства. Жанр — абстрактный туман. Мысли плавают где-то на дне, как заспанные караси, и отказываются выстраиваться в связные предложения. Видимо, их операционная система обновляется. Очень медленно.
Вставать с кровати кажется мероприятием на грани фантастики. А мир там, за окном, почему-то уже вовсю шумит, требует решений и действий. Серьёзно? Сейчас? Я пока не могу даже решить, какой носок надеть первым.
Но вот находится спасительная кнопка «Запуск»- это чашка кофе. Она работает не всегда, но сегодня, кажется, повезёт. Туман потихоньку превращается в просто лёгкую дымку. Уже прогресс.

Бывают люди, которые светятся снаружи. Они яркие, заметные, их успех виден всем. Но я говорю сейчас о другом свете. О том, что зреет в глубине.
Он не вспыхивает внезапно — он копится годами в тишине, в тех самых ситуациях, которые, кажется, должны сломать. В давлении обстоятельств, в одиночестве, в тех решениях, которые никто не видел и не оценил.
Таких людей всегда отталкивают. Но я хочу сказать им (в том числе — себе): твоя ценность — не в том, как ты сияешь на поверхности. Она — в той тьме, которую ты преодолела (преодолел), чтобы стать собой. Не в признании, а в той тихой, упрямой работе души, которую никто не замечал.
Ты — как глубоководный жемчуг. Рождаешь свою красоту в абсолютной тьме и давлении, о которой никто даже не догадывается.
И теперь, когда эта слоистая, выстраданная красота проступает наружу — это уже не просто блеск. Это целая история. Устойчивость, которой не страшна никакая глубина…

На белом свете всякая еда есть,
Но мамина — в сердце особое место.
Ты в отчий дом входишь, а мама с порога:
«Ну что, проголодалась? Марш за стол, дорогая!»

И в тридцать, и в сорок, седины в кудрях —
Ты снова дитя на родительских хлебах.
И ложка её супа — та самая сила,
Что мир исцеляет и душу бодрит.

(Живите долго все мамы мира!)

С годами — не мудрее, не добрее,
А злее, резче,
И — о боже! —
Еще циничнее!

Юность мечтала о светлой участи,
А теперь — просто хочется чаю…
И чтобы все молчали в участии,
А лучше — вообще не дышать…

Говорят: — Ты стала сложнее… — Да нет, я просто устала врать!
Раньше терпела, теперь — хлопаю дверью,
И вам советую — не вставать.
… показать весь текст …

Нужно стремиться к внутреннему суверенитету — праву быть единственным законодателем в мире, имя которому — Вы.

Она больше не искала дно стакана, чтобы найти там ответы. Теперь она видела дно всего, что её окружало…

Классная мысль редко рождается на прямой дороге. Чаще она — внезапная вспышка на перекрёстке, где столкнулись и закружились в танце десятки нерешительных «а вдруг» и «почему бы нет».

- Говорят, у неё стальной характер. Наверное, дар с рождения.
 — Ерунда. Такую прочность куют в аду, а потом ещё и проверяют на прочность молотом предательства.

Мы- странные существа с короткой памятью и вечной тоской по берегам. Сначала с восторгом бежим от всего привычного, как будто оно держит нас на цепи. Влюбляемся в блеск новизны, в шепот неизведанного, подстраиваем свой ритм под чужой барабан. А потом, спустя время, ловим себя на том, что запах старой книги или мелодия из детства щемит сердце куда сильнее, чем все навороченные гаджеты и мимолетные связи. Оказывается, что родное- это не тюрьма, а язык, на котором говорит душа, когда ум уже устал от иностранных слов.

Людей обыкновенных в мире нет.
У каждого — вселенная своя.
В их судьбах — отражение разных лет,
И в каждом — скрыта мудрость бытия.

Не проходи, прохожий, мимо лиц,
В которых будничность читает взгляд.
У каждого — таинственная нить,
Которая к сердцу ведет подчас.

Как замок, каждый человек закрыт,
В котором много потайных дверей.
Ты постучись — и он тебе откроет
То боль былую, то ручей затей.
… показать весь текст …

Мы часто живем в ожидании финалов: вот закончу дело, встречу любовь, достигну цели — и тогда начнется настоящая жизнь. Но жизнь уже здесь. Она — в утреннем свете на столе, в скрипе двери, в усталости в конце дня, в неловком молчании, в смехе, который разрывает это молчание. Она в трещинах и шероховатостях, а не только в глянцевых вершинах. Жизнь — это не путь к какой-то точке, а сам процесс хождения. Ты не идешь по тропе — ты и есть тропа, которая возникает под ногами с каждым шагом. Наша душа формируется не в идеальных условиях, а в преодолении. Каждый шрам, каждая морщина — это карта прожитых бурь и улыбок. Мы не портимся со временем, как вещи — мы накапливаем слои смысла.
Не спрашивая разрешения быть такой, какая она есть протекает жизнь. Она просто течёт. Через радость и боль, встречи и расставания, понимания и непонимания…
Мы не находим смысл — мы его создаём!

Школа двоечников закаляет, а отличников- хрупко глазирует. Первые пробиваются, как асфальтовая трава, вторые — разбиваются, встретив препятствие, которого нет в учебнике.

Много нам не надо. Всего-то: чтоб кофе сам варился, деньги сами множились, а совесть хоть иногда давала отпуск. Скромные мечты скромных людей…